delirium

excremento

2012-02-09T15:32:00.000-08:00

Y multiplicaré tu descendencia como las estrellas del cielo
Génesis 26:4

apenas cincuenta años
y seré un excremento
difuminado en los treinta animales
-Borges describió treinta en sus hogueras-
se comerán las rosas de mi tumba
luego treinta por cada uno

en progresión geométrica
serán multiplicados mis genes de loco

devengaré en beduino
chino esquimal
pasaré a ser sustancia
de algunos coños
de antropófagos y pigmeos
bardos y pensadores
millones de nuevos borrachos

no hay mejor inmortalidad
seré pura borrachera hasta el infinito
pornográfico
pederasta
sacrílego
y no sé cuantas cosas más
halago de mi vecina en el ascensor
por tocarle una nalga

puto vodka
mejor me hubiera metido en misa de once
para beberme toda la sangre de jesucristo

para que dios me coma a mí
excremento de su alma

a veces no me entiendo
elPrior

2009-03-23T09:21:00.000-07:00

Queda muda la soledad

Queda muda la soledad
cuando los bolsillos sacan la lengua
como barrios de mi cuerpo.
Cuando al otro lado de mis calzoncillos
reza el olor acre
de mis huevos desconsolados.

Muda soledad
cuando desde la cama
conformo algún legado,
como un puñado de hormonas,
tres caricias sueltas,
y si a todo esto añadiera ternura,
las más de las veces,
el amor podría ser sustituido
después de haber follado bien.

El balance cuadra,
no sería catastrófico
decir que todo es lo mismo.

Que las calles odian mis pasos
alegres y seguros;
que los árboles
son una sempiterna compañía
cuando, borracho,
meo sus pies.

-Los beso siempre
a oscuras
para que nadie
me llame loco-.

Cuando ando descalzo
en el césped de los parques,
entre las once y las doce la mañana,
únicas horas
en las que merece la pena
sentirse vivo,

queda muda,
atenta a mis pasos,
la soledad

Renato Vega

2009-03-23T09:17:00.000-07:00

Ayer fui viejo tres horas

Ayer fui viejo tres horas,
miraba con fiereza tectónica
la grieta que tantos años
dividió mis manos y mi ser.

Sentía desde el abismo
la irresistible tentación
de quedarme pegado a este lugar,
del que soy el mejor cliente,
a esta roca,
desde la que contemplo la vida,
sin ansiedad
mientras se acaba el vino
de mi última copa.

Hoy voy a mi taberna
a reciclar mi voz,
a mi taberna,
la que siempre está llena
para estar sólo.
Para que venga Juan y me diga:
¿lo de siempre?

Si Juan tráigame lo de siempre,
mi jarra de vino
y mis almendras.

Yo voy a mi taberna
para emborracharme
con un plato con viejos sueños;
me los voy comiendo de a poco.

Aprovecho la situación
para mirar
desde otros ojos,
besar desde otras bocas.
Nunca desde
una piel reconocible.

Armilo Bretón

Sopló un gran viento

Sopló un gran viento.
Desde aquella extraña belleza
los ojos se apagaban,
las olas se abrieron
en miles de lirios,
también de muerto.

Y la tierra quedó desnuda,
desnuda la forma y la palabra;
consagrada a la ausencia
de toda emoción estable.

Sólo mi roca permaneció inmóvil
después tanto miedo.

El silbido de sus agujeros
contemplaba cómo la vida
se deslizaba suave
hasta desaparecer.

-Aquellos gusanos
eran la misma muerte-
¿por qué los deseos consentidos
ahuyentaron su retorno?

Levanté los ojos cuando todo pasó,
agarré un puñado de tierra huérfana;
quería sentir algo caliente y cercano.

Había llegado el momento
de recrear el mundo.
Las cosas pequeñas,
otras formas de belleza,
los presagios como futuro,
la intuición como presente.

Sólo tenía una inquietud,
¿cómo diseñaría de nuevo
la culebra rara del amor?

Armilo Bretón

delos mundos

de los mundos que me hieren
ninguno tan absurdo como este.

animales que andan erguidos de sus patas,
los que saludan trabándose las manos,
saliva ausente y otros labios,
intercambio de fluidos nocturnos,
jadeos incoherentes,
llorar lo que no tiene remedio,
y finalmente defecar,

¡qué estúpido derroche de energía!
tanto amor en desasosiego.

yo prefiero
naturalezas inertes y rocas,
piedras de amor cristalizado,
sistemas regulares e isomorfos.

aquellos universos de la esfera
donde, ir de un lado a otro,
no es más
que el feliz sueño de una gaviota.

Armilo Bretón

José Alfredo Jiménez

2009-03-11T10:13:00.002-07:00

En el último trago

Tomate esta botella conmigo
y en el ultimo trago nos vamos
quiero ver a que sabe tu olvido
sin poner en mis ojos tus manos
esta noche no voy a rogarte
esta noche te vas de deveras
que dificil tener que dejarte
sin que sienta que ya no me quieras

Nada me han enseñado los años
siempre caigo en los mismo errores
otra vez a brindar con extraños
y a llorar por los mismos dolores

(Salusita mi amor......)

Tomate esta botella conmigo
y en el ultimo trago....
me besas
esperamos que no haya testigos
por si acaso...
te diera verguenza
si algun dia sin querer tropezamos
no te agaches ni me hables de frente
simplemente...
la mano nos damos
y despues que murmure la gente

Nada me han enseñado los años
siempre caigo en los mismos errores
otra vez a brindar con extraños
y a llorar por los mismos dolores

Tomate esta botella conmigo
Y EN EL ULTIMO TRAGO NOS VAMOOOSSSS!!!!!!

Jose Alfredo Jimenez

Cantinero

Cantinero que todo lo sabes
He venido a pedirte un consejo
Pero quiero que tu no me engañes
No me digas que no eres parejo
ya tome mil botellas contigo
y me has dicho las cosas mas crueles
no medigas que no soy tu amigo
y confiesatambien que la quieres.

yo no voy a matarme por nadie
yo mi vida la vivo borracho
si me cambia por ti que bonito
tomaremos los dos a lo macho.

Cantinero que todo lo puedes
no me tengas respeto ni miedo
tu me das un balazo si quieres
yo aunque quiera pegarte no puedo.

Se me doblan las piernas de sueño
dame pues otra mugre botella
pero dime que tu eres su dueño
y brindemos contentos por ella
yo no voy a matarme por nadie
te la dejo por dios te la dejo
pero choca tu copa conmigo
y me das o te doy un consejo.

Jose Alfredo Jimenez

Que se me acabe la vida

Que se me acabe la vida,
frente a una copa de vino
y que te diga el destino
que vas a vivir sin mí

Que se me cierren los ojos
que fueron tu gran cariño
y que se sienta en tu peho
de verás que ya me fui

Que se me acabe la vida
y que tu la sigas viviendo
a ver si al cabo del tiempo
tus labios se siguen riendo

A ver si saben poner el mundo
A tus pies como yo lo hacía
a ver si saben decir las cosas
de amor que yo te decía

Que se ma acabe la vida
y que tu la sigas viviendo
a ver si al cabo del tiempo
tus labios se siguen riendo

A ver si saben poner el mundo
A tus pies como yo lo hacía
A ver si saben decir las cosas
de amor como yo te decía

Que se me acabe la vida
frente a una copa de vino

Jose Alfredo Jimenez

Camino de Guanajuato

No vale nada la vida
la vida no vale nada
comienza siempre llorando
y así llorando se acaba
por eso es que en este mundo
la vida no vale nada

Bonito León Guanajuato
su feria con su jugada
ahí se apuesta la vida
y se respeta al que gana
alla en mi León Guanajuato
la vida no vale nada

El cristo de tu montaña
el cerro del cubilete
consuelo de los que sufren
adoración de la gente
el cristo de tu montaña
del cerro del cubilete

Camino de Guanajuato
que pasas por tantos pueblos
no pases por Salamanca
que ahí me hiere el recuerdo
vete rodeando vereda
no pases porque me muero

Camino de Santa Rosa
la sierra de Guanajuato
ahí nomas tras lomita
se ve Dolores Hidalgo
yo ahí me quedo paisano
allí es mi pueblo adorado

Jose Alfredo Jimenez

Miguel Labordeta

2009-03-08T22:14:00.000-07:00

RETROSPECTIVO EXISTENTE

Me registro los bolsillos desiertos
para saber dónde fueron aquellos sueños.
Invado las estancias vacías
para recoger mis palabras tan lejanamente idas.
Saqueo aparadores antiguos,
viejos zapatos, amarillentas fotografías tiernas,
estilográficas desusadas y textos desgajados del Bachillerato,
pero nadie me dice quién fui yo.

Aquellas canciones que tanto amaba
no me explican dónde fueron mis minutos,
y aunque torturo los espejos
con peinados de quince años,
con miradas podridas de cinco años
o quizá de muerto,
nadie,
nadie me dice dónde estuvo mi voz
ni de qué sirvió mi fuerte sombra mía
esculpida en presurosos desayunos,
en jolgorios de aulas y pelotas de trapo,
mientras los otoños sedimentaban
de pálidas sangres
las bodegas del Ebro.

¿En qué escondidos armarios
guardan los subterráneos ángeles
nuestros restos de nieve nocturna atormentada?
¿Por qué vertientes terribles se despeñan
los corazones de los viejos relojes parados?
¿Dónde encontraremos todo aquello
que éramos en las tardes de los sábados,
cuando el violento secreto de la Vida
era tan sólo
una dulce campana enamorada?
Pues yo registro los bolsillos desiertos
y no encuentro ni un solo minuto mío,
ni una sola mirada en los espejos
que me diga quién fui yo.

Miguel Labordeta

Poema Sonámbulo Siniestro Y Solitario...

sonámbulo siniestro y solitario
a través de una larga noche sin consuelo
van y vienen y van
los sucesos las olas los peces de tu alma

quién te dará su alivio
atormentada senectud en vilo?
quién
adónde
eres tú mismo?

llorabas al nacer
sentiste el frío del espacio
invisible el tiempo de los lémures
los terrestres soportes
imaginarios dones de tristeza
de combate de ardor
de muerte en suma

pero te irás un día
en un momento y qué?
qué has hecho?
vivir y eso qué es?

qué pretendes ser
en el universo y pico
del instante profundo
y sin memoria?

todo pasa y esto calma
volveremos quizá
quién sabe si hasta luego
quién sabe si hasta dónde

son las cenizas horas de tu llanto al nacer
pero al partir sonríe quedamente
en la penumbra querida criatura
despreciable y pequeña

podía haber sido
tenías que haber sido quizá
abrazo para siempre
jamás
en el olvido
hasta otra aurora

Miguel Labordeta

Alejandra Pizarnik

2009-02-23T20:43:00.000-08:00

El miedo

En el eco de mis muertes
aún hay miedo.
¿Sabes tu del miedo?
Sé del miedo cuando digo mi nombre.
Es el miedo,
el miedo con sombrero negro
escondiendo ratas en mi sangre,
o el miedo con labios muertos
bebiendo mis deseos.
Sí. En el eco de mis muertes
aún hay miedo

Alejandra Pizarnik

La carencia

Yo no sé de pájaros,
no conozco la historia del fuego.
Pero creo que mi soledad debería tener alas.

Alejandra Pizarnik

Cuarto sólo

Si te atreves a sorprender
la verdad de esta vieja pared;
y sus fisuras, desgarraduras,
formando rostros, esfinges,
manos, clepsidras,
seguramente vendrá
una presencia para tu sed,
probablemente partirá
esta ausencia que te bebe.

Alejandra Pizarnik

La jaula

Afuera hay sol.
No es más que un sol
pero los hombres lo miran
y después cantan.

Yo no sé del sol.
Yo sé de la melodía del ángel
y el sermón caliente
del último viento.
Sé gritar hasta el alba
cuando la muerte se posa desnuda
en mi sombra.

Yo lloro debajo de mi nombre.
Yo agito pañuelos en la noche
y barcos sedientos de realidad
bailan conmigo.
Yo oculto clavos
para escarnecer a mis sueños enfermos.
Afuera hay sol.
Yo me visto de cenizas.

Alejandra Pizarnik

Cenizas

La noche se astilló de estrellas
mirándome alucinada
el aire arroja odio
embellecido su rostro
con música.

Pronto nos iremos

Arcano sueño
antepasado de mi sonrisa
el mundo está demacrado
y hay candado pero no llaves
y hay pavor pero no lágrimas.

¿Qué haré conmigo?

Porque a Ti te debo lo que soy

Pero no tengo mañana

Porque a Ti te...

La noche sufre.

Alejandra Pizarnik

Pessoa

2009-02-23T20:05:00.000-08:00

ESTANCO
Traducción de José A. Llardent

No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
Esto aparte, tengo en mí todos los sueños.

Ventanas de mi cuarto,
del cuarto de uno de los millones del mundo sabe quién es
(y de saberse quién es, ¿qué se sabría?),
dais al misterio de una calle cruzada constantemente por gente,
a una calle inaccesible a todos los pensamientos,
real, imposiblemente real, verdadera, desconocidamente verdadera,
con el misterio de las cosas debajo de las piedras y los seres,
con la muerte poniendo humedad en las paredes y cabellos blancos a los hombres,
con el Destino conduciendo al carro de todo por la carretera de nada.

Hoy estoy vencido, como si supiera la verdad.
Hoy estoy lúcido, como si estuviese a punto de morir
y no tuviera más hermandad con las cosas
que una despedida, convertidos esta casa y este lado de la calle
en hilera de vagones de un tren, silbada su salida
desde dentro de mi cabeza,
y sacudidos mis nervios y chirriantes los huesos en la marcha.
Hoy estoy perplejo, como quien pensó y halló y olvidó.
Hoy estoy dividido entre la lealtad que debo
al Estanco del otro lado de la calle, como cosa real por fuera,
y a la sensación de que todo es sueño, como cosa real por dentro.

Fracasé en todo.
Como no tenía propósito alguno, todo tal vez fuese nada.
Del aprendizaje que me dieron
me descolgué por la ventana de las traseras de la casa.
Fui hasta el campo con grandes propósitos.
Mas allí sólo encontré hierbas y árboles,
y gente, cuando la había, igual a la otra.
Dejo la ventana, me siento en una silla. ¿En qué he de pensar?

¡Qué sé yo lo que seré, yo que no sé lo que soy!
¿Ser lo que pienso? ¡Pienso ser tanta cosa!
y tantos hay que piensan ser la misma cosa que no podrán serIo tantos.
¿Genio? En este momento
cien mil cerebros se conciben en sueños tan genios como yo,
y la historia no marcará, ¿quién sabe?, ni a uno sólo,
ni quedará más que estiércol de tantas conquistas futuras.
No, no creo en mí.
¡En todos los manicomios hay locos descabalados por tantas certezas!
Yo, que de nada estoy cierto, ¿soy más cabal o soy menos cabal?

No, ni en mí...
¿En cuántas buhardillas y no-buhardillas del mundo
no habrá a estas horas genios-para-sí-mismos soñando?
¿Cuántas aspiraciones altas y nobles y lúcidas
-sí, verdaderamente altas y nobles y lúcidas-
y quién sabe si realizables,
nunca verán la luz del sol real ni hallarán los oídos de nadie?
El mundo es de quien nace para conquistarlo
y no del que sueña que puede conquistarlo, aunque tenga razón.
He soñado más que cuanto Napoleón hizo,
he estrechado contra el pecho hipotético más humanidades que Cristo
he hecho en secreto filosofías no escritas aún por ningún Kant.
Mas soy, y tal vez seré siempre, el de la buhardilla, aunque no viva en ella;
seré siempre el que no nació para eso;
seré siempre tan sólo el que tenía cualidades;
seré siempre el que esperó que le abriesen la puerta junto a una pared sin puerta
y cantó la cantinela del Infinito en un gallinero
y oyó la voz de Dios en un pozo cegado.
¿Creer en mí? No, ni en nada.
Derrámeme la Naturaleza sobre la cabeza ardiente
su sol, su lluvia, el viento que me busca el cabello,
y lo demás, que venga si es que viene o ha de venir, o que no venga
Esclavos por el corazón de las estrellas,
conquistamos todo el mundo antes de levantarnos de la cama;
pero despertamos y es opaco,
nos levantamos y es ajeno,
salimos de casa y es la tierra entera
más el sistema solar y la Vía Láctea y lo Indefinido.

(iCome chocolatinas, niña,
come chocolatinas!
Mira que en el mundo no hay más metafísica que las chocolatinas.
Mira que las religiones todas no enseñan más que la confitería.
iCome, niña sucia, come!
iOjalá pudiese comer chocolatinas con la misma verdad con que las comes!
Mas yo pienso, y al quitarles el papel de plata, que es de hoja de estaño,
lo tiro todo al suelo, como tiré la vida.)

Pero de la amargura de lo que nunca seré queda al menos
la rápida caligrafía de estos versos,
pórtico hendido hacia lo Imposible.
Pero al menos consagro a mí mismo un desprecio sin lágrimas,
noble al menos por el gesto de largueza con que arrojo
la ropa sucia que soy al discurrir de las cosas
[mas no tomo nota]
y me quedo en casa sin camisa.
(Tú que consuelas, que no existes y por eso consuelas,
seas diosa griega concebida cual estatua viva
o patricia romana de imposible nobleza y nefasta
o princesa de trovadores muy gentil y abigarrada
o marquesa del siglo dieciocho escotada y distante
o cocotte célebre del tiempo de nuestros padres
o qué sé yo qué moderno -no concibo bien qué-,
todo eso, sea lo que sea que seas, si puede inspirar, que inspire!
Mi corazón es un cubo vaciado.
Como los que invocan espíritus invocan espíritus, me invoco
a mí mismo, y no encuentro nada.
Me acerco a la ventana y veo la calle con una nitidez absoluta.
Veo las tiendas, veo las aceras, veo los coches que pasan,
veo los entes vivos vestidos que se entrecruzan,
veo los perros, que también existen,
y todo eso me pesa como una condena al destierro,
y todo eso es ajeno, como todo.)

Viví, estudié, amé y hasta creí,
y hoy no hay mendigo al que no envidie sólo porque él no es yo.
A cada uno miro los andrajos y las llagas y la mentira
y pienso: tal vez nunca hayas vivido ni estudiado ni amado ni creído
(porque es posible hacer la realidad de todo eso sin hacer nada de eso);
tal vez hayas existido sólo como la lagartija a la que cortan la cola
y es cola removiéndose más acá de la lagartija.
Hice de mí lo que no supe
y lo que pude hacer de mí no lo hice. Vestí un dominó equivocado.
Me conocieron enseguida como quien no era, y no lo desmentí, y me perdí
Cuando me quise quitar la máscara la tenía pegada a la cara.
Cuando. me la quité y me vi al espejo ya había envejecido.
Borracho, no sabía ya vestir el dominó que no me había quitado.
Arrojé la máscara y dormí en el guardarropa como un perro al que tolera la gerencia por ser inofensivo.

Y voy a escribir esta historia para probar que soy sublime.

Esencia musical de mis versos inútiles,
quién pudiera encontrarte cual cosa hecha por mí
en vez de quedarme siempre frente al Estanco de enfrente
pisoteando la conciencia de estar existiendo
cual alfombra en que un borracho tropieza
o felpudo que robaron los gitanos y no valía nada.

Mas el Dueño del Estanco asoma a la puerta y permanece en la puerta.
Lo miro con la incomodidad de tener mal colocada la cabeza
y con la incomodidad del alma que está malentendiendo.
Él morirá y yo moriré.
Él dejará el letrero y yo dejaré versos.
Un día también morirá el letrero, y los versos también.
Tras ese día morirá la calle donde estuvo el letrero
y la lengua en que fueron escritos los versos.
Morirá después el planeta girante donde aconteció todo eso.
En otros satélites de otros sistemas algo así como gente
seguirá haciendo cosas como versos y viviendo bajo cosas como letreros.
Siempre una cosa frente a la otra,
siempre una cosa tan inútil como la otra,
siempre lo imposible tan estúpido como lo real,
siempre el misterio de lo hondo tan verdadero como el sueño de misterio de la superficie,
siempre esto o siempre otra cosa, o ni una cosa ni otra.

Mas un hombre entra en el Estanco (¿para comprar tabaco?)
y la realidad plausible cae de repente sobre mí.
Me semincorporo enérgico, convencido, humano,
para intentar escribir estos versos en que digo lo contrario.

Enciendo un cigarrillo mientras pienso en escribirlos
y en el cigarrillo saboreo la liberación de todos los pensamientos.
Sigo al humo como a una ruta propia
y gozo, en ese momento sensitivo y adecuado,
la liberación de todas las especulaciones
y la conciencia de que la metafísica es una consecuencia de hallarse uno indispuesto.
Después me reclino en la silla
y continúo fumando.
Mientras el Destino me lo conceda, continuaré fumando

(Si me casara con la hija de mi lavandera
tal vez fuera feliz.)
Visto lo cual me levanto de la silla. Me acerco a la ventana.

El hombre ha salido del Estanco (¿guarda el cambio en el bolsillo de los pantalones?).
Ah, lo conozco: es Esteves sin metafísica.
(El dueño del Estanco se ha asomado a la puerta.)
Como por instinto divino Esteves se vuelve y me ve.
Gesticula un adiós, le grito ¡Hola, Esteves! , y el universo
se me reconstruye sin ideal ni esperanza, y el Dueño del Estanco sonríe.

Alvaro Campos

LISBON REVISITED (1928)
Traducción de José Antonio Llardent

Nada me ata a nada.
Quiero cincuenta cosas al tiempo.
Con la angustia del ávido de carne anhelo
no sé bien qué:
definidamente lo indefinido...
Duermo inquieto, y vivo el soñar inquieto
del que duerme inquieto, a medias soñando.

Me cerraron todas las puertas abstractas y necesarias.
Corrieron las cortinas ante todas las hipótesis que habría podido ver en la calle.
En el callejón donde me encuentro no está el número de puerta que me dieron.
Desperté a la misma vida que me había adormecido.
Hasta mis ejércitos soñados sufrieron la derrota.
Hasta mis sueños se sintieron falsos al ser soñados.
Hasta la vida sólo deseada me harta -hasta esa vida...
Comprendo a intervalos inconexos,
escribo en los lapsos de cansancio
y es tedio hasta del tedio lo que me arroja a la playa.
No sé qué destino o futuro compete a mi angustia sin timón;
no sé qué islas del Sur imposible son las que me aguardan, náufrago,
o qué palmares de literatura me darán un verso al menos.

No, no sé esto, ni sé otra cosa, ni sé nada de nada...
Y en el fondo de mi espíritu, donde sueño lo soñado,
en los campos más remotos del alma, donde recuerdo sin causa
(y el pasado es una niebla natural de lágrimas falsas),
en los caminos y atajos de las florestas lejanas,
donde supuse mi ser,
huyen desmantelados, últimos restos
de la ilusión final,
mis ejércitos soñados, derrotados sin haberlo sido,
mis cohortes por existir, despedazadas en Dios.

Otra vez vuelvo a verte,
ciudad de mi infancia pavorosamente perdida...
Ciudad triste y alegre, otra vez sueño aquí...
¿Yo? Pero, ¿soy yo el mismo que aquí vivió y aquí volvió,
y aquí volvió a volver y a volver,
y aquí de nuevo ahora ha vuelto a volver?
¿O todos los Yo con los que aquí estuve, o que estuvieron, somos
una serie de cuentas-entes ensartadas en un hilo-memoria,
una serie de sueños de mí por alguien que hay fuera de mí?

Otra vez vuelvo a verte,
el corazón más lejano, el alma menos mía.

Otra vez vuelvo a verte -Lisboa y Tajo y todo--,
transeúnte inútil de ti y de mí,
extranjero aquí como en todas partes,
tan casual en la vida como en el alma,
fantasma errante por los salones del recuerdo
envuelto por el ruido de ratas y de maderas que crujen
en el castillo maldito de tener que vivir..

Otra vez vuelvo a verte,
sombra que pasa a través de las sombras y brilla
un instante a una fúnebre luz desconocida
y se adentra en la noche cual estela de barco al perderse
en el agua que dejamos de oír...

Otra vez vuelvo a verte,
pero, ¡ay, a mí no vuelvo a verme!
Se ha roto el espejo mágico en el que volvía a verme idéntico
y en cada fragmento fatídico sólo veo un pedazo de mí
-un pedazo de ti y de mí.

Álvaro de Campos

L. M. Panero

2009-02-23T19:50:00.000-08:00

La poesía destruye al hombre...

La poesía destruye al hombre
mientras los monos saltan de rama en rama
buscándose en vano a sí mismos
en el sacrílego bosque de la vida
las palabras destruyen al hombre
¡y las mujeres devoran cráneos con tanta hambre
de vida!
Sólo es hermoso el pájaro cuando muere
destruído por la poesía.

L. M. Panero

"El último hombre" 1984

Deseo de ser piel roja

La llanura infinita y el cielo su reflejo.
Deseo de ser piel roja.
A las ciudades sin aire llega a veces sin ruido
el relincho de un onagro o el trotar de un bisonte.
Deseo de ser piel roja.
Sitting Bull ha muerto: no hay tambores
que anuncien su llegada a las Grandes Praderas.
Deseo de ser piel roja.
El caballo de hierro cruza ahora sin miedo
desiertos abrasados de silencio. Deseo
de ser piel roja.
Sitting Bull ha muerto y no hay tambores
para hacerlo volver desde el reino de las sombras.
Deseo de ser piel roja.
Cruzó un último jinete la infinita
llanura, dejó tras de sí vana
polvareda, que luego se deshizo en el viento.
Deseo de ser piel roja.
En la Reservación no anida
serpiente cascabel, sino abandono.
DESEO DE SER PIEL ROJA.
(Sitting Bull ha muerto, los tambores
lo gritan sin esperar respuesta. )

L. M. Panero

El Noi del Sucre

Tengo un idiota dentro de mí, que llora,
que llora y que no sabe, y mira
sólo la luz, la luz que no sabe.
Tengo al niño, al niño bobo, como parado
en Dios, en un dios que no sabe
sino amar y llorar, llorar por las noches
por los niños, por los niños de falo
dulce, y suave de tocar, como la noche.
Tengo a un idiota de pie sobre una plaza
mirando y dejándose mirar, dejándose
violar por el alud de las miradas de otros, y
llorando, llorando frágilmente por la luz.
Tengo a un niño solo entre muchos, as
a beaten dog beneath the hail, bajo la lluvia, bajo
el terror de la lluvia que llora, y llora,
hoy por todos, mientras
el sol se oculta para dejar matar, y viene
a la noche de todos el niño asesino
a llorar de no se sabe por qué, de no saber hacerlo
de no saber sino tan sólo ahora
por qué y cómo matar, bajo la lluvia entera,
con el rostro perdido y el cabello demente
hambrientos, llenos de sed, de ganas
de aire, de soplar globos como antes era, fue
la vida un día antes
de que allí en la alcoba de
los padres perdiéramos la luz.

L. M. Panero
"Last night together" 1980

Los delirios de San Onás

2009-02-23T17:01:00.001-08:00

¿por qué señor
mi muerte tan precipitada?
-agonizaba el santo
en llagas-
me quedan dudas,
perdona mi falta de fe;
hice lo que creían mis manos
después del cielo.

perfumé la tierra,
sementé las piedras
que nacieron baldías.
desde tu fuego
me corrí para alabarte
y nunca me faltó
la esperanza.

aún así
seguía muriendo,
seguían mis manos
secándose
a tanta lluvia enjuta
¡por caridad!
no más tortura.

¿no entendiste
que fecundar la tierra
era labor de dios,
gozar es cosa de dios,
que tú no eres dios?

te castigamos
en la ironía
de tu soberbia
que la ignorancia
no excusa.

dispusimos
el báculo y su templo
y quisiste
el deleite
de ser tu
un salmo,
enamorado.

¡no eyacules en vano
dijimos,
la vagina te espera!

escucha,
solo adhesión
a lo establecido,
sumisión.

la libertad cuesta la vida,
con placer el martirio.

Manus strupare.
Egoísmo y placer.
Iguala la muerte
Al sentimiento.

tu nombre
será sinónimo de pecado
dirán unos
acto en libertad
para otros.

¿Onán estás triste?
padre,
lo único que siento
es que los tontos
esto no lo van a entender,
nunca serán mártires,
nunca serán nada.

Armilo Bretón

noche

2009-02-23T16:53:00.000-08:00

Tu savia a la mía
la colma de pasión
donde mis pies se extinguen,
como raíces,
en la suavidad de la escarcha.

La muralla que forma el norte
con el sur de nuestros deseos
es una maraña de habilidades
que nos describen de forma engañosa.

¡Suerte,
de estallar en el olvido!

De dormir al olor de la montaña
donde el autillo
hace memoria de los muertos.

En mis ojos,
tus lágrimas caminan emocionadas,
como signo oblicuo de correspondencia.

Y olía,
olía tus manos
como se huele una piel
después del último sexo.

Renato Vega[/quote]

ROBEERTO

2009-02-23T16:09:00.000-08:00

Animaladas

Duermo aun en posición fetal
generalmente con el cordón umbilical
extendido,
a la pesca y espera
de una nueva tierra madre.
Soy plantígrado, quiero decir
que camino sobre las plantas
de los pies
y sobre las otras
y recojo flores,
bah, yo no tanto, ella.
yo las riego con fastidio
No soy rumiante aun si rumeo
Tengo el pube peludo y antiestético
como mis primos lejanos todo el cuerpo
y poseo un torreta de observación
algo mas complicada que la de ellos
con un adepto a la vigilancia
que jamás duerme pero no
entiende nada.
(Ahí estamos parejos)
A veces tiro la primera piedra
y no llego a esconder la mano
pues soy lerdo de reflejos
A veces amo a mi prójimo
mucho menos que a mi mismo
fornico supino, o al revés, o en pie
y me gustaría que todos lo supieran
Estoy organizado socialmente,
asegurado, sano
feliz?
no lo se
he hecho algo de grasa, eso sí
poseo pocas cosas, lo suficiente
como para darme cuenta
que son en demasía
pero tengo julepe a la muerte!
a la muerte civil de los otros
cuando especialmente se van
después que vos naciste
esto sí es mala suerte!
Pero es fácil vivir,
solo hay que dejarse llevar
por el plano inclinado del mañana
Lo difícil es amar a los otros
y algunos encima
te aman mas que vos
a vos mismo, ella por ejemplo
y a otros vos amaste pero no dieron
ni cinco de pelota,
(lo tenias bien merecido
por vanidoso)
Pienso cada tanto en la muerte
pero esta junto al sexo, la pobreza y
y a los que limpian retretes
educadamente
hay que fingir que no existen
Tengo un gran concepto del tiempo!
Que mentiroso! No tengo concepto
de nada, el tiempo solo te depila
los pelos de alma
(por qué no lo habrá hecho antes?)
Y nombro en vano muy en vano
continuamente el nombre de Dios.

Robeerto

Malicia

Es difícil descifrar tu sonrisa,
no se sabe si es guiño
del infierno o migas del edén,
y en el espejo te repites
vanidosa,
al infinito, sin los paños
que te atan y obscurecen,
y ríes sin razón sabiendo
que te observo desde atrás.

Robeerto

Consideraciones sobre mi Especie

Supongo que este estar en pié
con los sexos y glándulas mamarias
para adelante
y andar en consecuencia
en continuo y disimulado celo
haya producido sus efectos
en nuestro espíritu y la materia,
de otra manera no entiendo
el salto de (calidad?)de mi especie
pues presiento su inquietud continua
en el arte y en las ciencias,
en todo lo que hagamos
como un orgasmo que no llega..
(de hecho escribo pues tengo
largos períodos de abstinencia)
pero no es este el meollo
de la cuestión, pues habiendo
hecho ciudades
para continuar el celo
de los negocios
y habiendo hecho guerras
para limitar el celo
de los otros,
habiendo conquistado mar
y tierra para encontrar oro u
otras con el mismo celo
me pregunto con angustia
a que diablos sirve la poesía?
seré un Omán empedernido
que le importa un bledo
el anatema de los profetas?
y como mediocre poeta continuo
a derrochar semillas que versan
sobre los mas disparatados temas

......(continua, es muy largo pero se aburrirán)

Robeerto

Aquella "loca" prof. de matemàticas

Manuelita tenía los nudillos
poderosos y la lengua de ballena
-si éstas hablasen en proporción
a su grandeza- pero era noble
e ingenua y andaba desnuda
resolviendo ecuaciones numéricas
y anotando las cosas para mañana

Pero cuando hacía el amor, ah...
se olvidaba de ella, del mundo,
de mi, los números y las compras
y luego decía
que no es justo que haya
un orgasmo en cada uno
en vez de un orgasmo
en cada dos
Universal - equitativo -democrático

y yo quedaba mirando la nada,
la nada en lo oscuro del cuarto
y entre sueños antes de irse
farfullaba, que egoístas que somos!

y yo aun con los ojos mas grandes
me quedaba mirando la nada
aterrorizado pues no entendía
su filosofía socialista y cristiana

pero era solo pasión,
pasión por la vida
en oposición a mi pesimismo
y si hoy continuo
a llorar y escribir poesías
mientras pico cebollas,
es todo gracias a ella,
a Manuelita y su lengua
y a su indestructible fe
de que un día seremos todos
un orgasmo ,
un orgasmo
solidario y fraterno.

Robeerto

Mirando una lavacopas

Cuando observo las mujeres
poseo todos sus atributos
pues los donan en el solo hecho
de admirarlas, y me siento
como completo, a mis anchas,
de los pies a la cabeza, en el pecho
en las espaldas, con su brazos,
con sus manos húmedas
por el agua y se me van los
pensamientos, curioso de sus
vidas.
Que harán cuando están solas?
tendrán en cuenta
a todos
o a uno solo de nosotros?

Robeerto

el amor también era esto

2009-01-18T17:14:00.000-08:00

lloraba
haber perdido
la emoción última.

la única mía
de hoy,
martes de enero,
en una servilleta de papel.

¡qué rabia!
apreté los dientes
hasta romper la sonrisa.

yo que soy
tan poco dado
a las emociones.

aquellos versos
que apunté,
creía hermosos,

¡hijo de puta,
cómo pude extraviarlos!

Renato Vega

marian (rigor post mortem)

2009-01-18T17:12:00.000-08:00

y el que había muerto salió
atadas las manos y los pies con vendas
Juan 11:44

marian dos puntos
hermana
gozo de tu rigor
no el de antes
sino el de tus carnes tolendas
podridas
resucitadas

necesitabas sublimarte
pasar las fases alquímicas
que ataban tus entrañas
convertirte en aroma
para el encuentro crucial

tu sonrisa de plata
tus ojos glaucos
eran aves proféticas
de la pasión
vestida de novia
atravesaste las esferas

primero tu carne fresca
recién salada
se tornó neutra
de textura suave

después
tus aromas se volvieron acuosos
delirantes
desde tus tejidos
la absorción de los jugos
fue muy sencilla

por último
llegó la putrefacción
la transmutación de la carne
pura energía

te maté
y en un salvaje orgasmo
pude resucitarte

lázaro feliz

elPrior

aceitunas

2009-01-18T17:07:00.000-08:00

boca y ojos
como aceitunas
y un masticar lento,
saboreando.

ojos de una piedra
que se pregunta
por el calor de la mano
que la toma.
¿de dónde vendrá?

boca de mi perro
que no entiende
los problemas que tengo
para copular.

en la supervivencia,
dudas:papeles:discusiones
¿a dónde irán?

Armilo Bretón

un crimen cuasi perfecto

2009-01-18T17:04:00.001-08:00

Aquella bala aligeró mi pulso
del asco helado que me corroe.
El aire denso de humo y sudor acre
frenaba su avance, ahogaba la voz
de un silencio sonoro y crispante.

(La presentí centímetros antes
que rompiera mi piel de socoyote.)

Resbalaban, fluidos,
mis dedos, la hamburgesa,
unas gotas de sudor,
las gargantas, la cerveza,
el aliento, los cristales,
el whiski, las rocas desiertas
la saliva suplicando redención
perdida ya la guerra.

Recordaba haberlo vivido antes
el color fronterizo de los dientes,
los mofletes del camarero,
las tetas abrisadas de las mulatas,
el bostezo de aquel silencio,
el humo aburrido buscando techo,
el suelo empedrado de colillas,
mi mano acariciando las piernas
de la Reme. Buscando bahía,
para desertar en otros mares.

(En algún círculo del tiempo hacemos
un ensayo general de nuestra vida.
Luego olvidamos y solo
breves retazos salen
a borbotones en el desierto.)

Aquella noche sólo la bala
parecía tener claro su destino.
Los demás éramos locos vencidos
a la carne del siquiatra.

Un grito me sacó de las cavilaciones.
noté que todos miraban agónicos
el rostro de un ser histriónico,
el poco aire que quedaba en mis pulmones.

Rascaba la garganta del viejo Tom
Blue Valantines. Karla y sus amigas,
ajenas a folletines humanos,
revoloteaban el sueño
de sus cangrejos muertos.
Derrumbado sobre la mesa,
con la nariz cubierta de mostaza
maldecía mi mala suerte
¡Estrenar una corbata
el día que voy a morir.!

Segundos antes me había
alejado un poco de mi cuerpo
la distancia justa de tres infiernos
y disparé a quemarropa, sin titubear
sobre aquella patibularia camisa
de flores hawaiana.
Sobre aun tipo que reía sobrado
en la barra de aquel lugar.
El resto ya lo saben ustedes

Había ensayado esa acción
innumerables veces
de frente, de lado. Elegí la espalda,
el lugar mas alejado de mi corbata.

Yo se lo había advertido.
Aquella hembra era mi novia
aliento de vida
y no me gustaba que nadie paseara
sus manos sucias sobre ella.

Fue un crimen perfecto.

Mientras aflojabas mis músculos
que se resistían a partir
a ese incierto viaje a la nada
que algunos llaman muerte
me decía ensimismado:
Nunca debí dar la espalda
a ese cabrón.

Roger Nelson

hoy te soñarán las gaviotas

2009-01-18T17:00:00.000-08:00

Cansada
vuelvo al mar,
por verguenza,
por cada ola,
sin nombre,
sin rostro.

Fuerte,
un puñado de arena en la mano,
-hoy,
creo que te soñarán las gaviotas-

apreto
la distancia,
sin dificultad
se comprime.

Son las dunas,
como vagina,
secas.

¿de la distancia
me hablas?

Ese horizonte
móvil
es tu pene
que me busca
las entrañas,
me duele.

Hoy las gaviotas
no chillan,
duermen
y sueñan por ti.

Remedios Virato

a Marian (in memoriam)

2009-01-18T16:58:00.000-08:00

Querida Marian, dos puntos:
me enteré de tu muerte
en este sacro portal
fue uno de los peores días de mi vida.
Tengo el corazón francamente
birrumblado y barajo
un posible suicidio
para encontrarme contigo
(no se dónde).
Ya no se si hay cielo o infierno
con tanto debate de dios
en este foro poético
y tengo la filfa hecha un lío.
(últimamente esto
se decanta por el ateísmo).
Así que ya no sé
dónde nos vamos a poder encontrar
en los próximos días.

¿Ya no escucharé
tu aullido en las noches?
¿Ni tus tristes reclamos a la vida?

Creo que ha sido esta maldita poesía
que nos tiene la cabeza
enfrasquilada en negros pensamientos.
(debimos haber follado más
y escribir menos).

En fin, mi amor,
te paso mi dirección de correo
para que me indiques
dónde puedo encontrarme contigo
(antes de esa información
no creo que me suicide.
No me des sustos
con apariciones a destiempo,
sabes que me molestan mucho).

Te amaré siempre.

Roger Nelson

santa maría del cuerpo bendito

2009-01-18T16:56:00.000-08:00

santa maría
que vienes a decir:
sí,
te sigo esperando
príncipe de la luz.

cuerpo bendito,
¿podrás abrir
el sarcófago
de tus locuras
a otros delirios
sin mentir?

en tu caliz
de pasión,
¿podría
beber el licor
de tus sagrados veneros
y luego morir,
aunque
quizás yo no quiera?

santa maría,
cada uno de tus estigmas,
como agujas de rosa,
me dolerán más
hasta nacerme libre.

cuerpo bendito,
los ungüentos
a mi herida
son lo que
mis labios a tu hiel.

Roger Nelson

La viuda Rosablanca

2009-01-18T16:47:00.000-08:00

La viuda rosablanca,
en siras de estrura,
infesa su agonía
en suaves ardarios.

…espásmicos.
¡agonisa!
En su gérula
se derramaba la ruyera,
feriando mi piel
de dulces coyundas.

¿frondas sirunarias?
¿gerbes de un abismo
nunca coronado?

Nada ferogaba
el desenlase.

mis gonantas,
como asules infinitos,
a tus manos
inquieren.

mi presupio,
ya entregado,
pide clemensia
en esta frenta final.

…después
roto
¡agoniso!

Rainiero Rotlas

tampoco sé cuando moriré M.

2009-01-18T16:46:00.000-08:00

Yo no sé cuando moriré
-me confesó una amiga
esta tarde-.

-¡Carajo! Yo tampoco, pensé.
¿Debería saberlo?

Comenzó a oprimírseme
el costillar,
a bajárseme la erección.
¡Así, a bocajarro
no se dicen estas cosas!

Me fastidia de veras
pensar en espíritus
y esas cosas;
albergar dudas
que antes no tenía.
¡Eso es para los poetas
y filósofos!

Yo soy un tipo ordenado.
Las birras en el frigorífico,
los condones
en la mesilla de noche,
mi novia en su casa,
la suegra en la de ella.
Y así trascurre mi vida.
placenteramente.

Ahora estoy desorientado.
Sumido en un caos existencial:
¿Me enfado hoy
o dentro de un mes
con mi novia?

Si supiera que me muero mañana
no me enfado, le echo un polvete
y contento al hoyo.

Si fuera para el mes que viene
le echaría una bronca.
Luego la pillaba con mas gana
dentro de unos días
por la autocontinencia,
cuando se me pase el cabreo.

Yo espero que me entiendan.
Soy un tipo ordenado
y estas cosas me desconciertan.

Roger Nelson

Villanos

2009-01-11T19:42:00.001-08:00

Tierra de villanos

Es una forma de hacer poesía con los dientes, con lo que queda después haber cruzado el desierto; destrozado un puñado de condicionamientos violentando nuestra naturaleza: decía Rimbaud "Encanallarme todo lo posible. La experiencia de alcanzar lo desconocido por el desarreglo de todos los sentidos".

No se trata de transmitir belleza, se trata de bombear sangre antes que revienten las entrañas, sacar las venas al aire para no morir de un derrame emocional.

La mejor cantaora de seguiriyas de la historia se llamó Ana Blanco Soto el mundo la conoció por el sobrenombre de 'Tía Anica la Piriñaca se le atribuye una de las frases más famosas del flamenco: «Cuando canto a gusto me sabe la boca a sangre».

Poesía falsamente hilarante que rompe con la ternura por la reidinvicación para volver a ella después de la derrota.

Latido, sólo latido.

Séfalo

"Yo soy el imaginado,
la imagen que creo de mí mismo
y de mis viajes astrales.
Viajes a la nada,
soldados de la nada,
armas de la nada."

cr

José Villa

"Si tan solo no fuera yo
precisamente quien soy

si tan solo un miserable gen de mi código genético estuviera cambiado
o si hubiera nacido un segundo antes
o un segundo después
del instante en que nací

o la nada me contuviera ahora
o estuviera más borracho y mi conciencia más atenuada
o fuera un cerdo
o un pedazo de plancton
o cualquier otra cosa...

aunque, ¿cuál?"

José Villa

Roger Nelson

"No soy apenas persona. Estoy en ese proceso raro de parecerme a mi."

¡Si no doliera tanto!
Si fuera así, tan fácil
pasaría la sangre
una piel tras otra
sin lágrimas,
sin ningún infierno
que orillear.

Roger Nelson

RIMBAUD

2009-01-11T19:37:00.000-08:00

Hambre

Si a algo tengo afición, no será más
que a la tierra y a las piedras.
Yo siempre almuerzo aire,
roca, carbones, hierro.
Hambres mías, girad. Pastad, hambres,
del prado de los sonidos.
Atraed el alegre veneno
de las corregüelas.
Comeos los guijarros que otros rompen,
las viejas piedras de iglesia;
los cantos rodados de los viejos diluvios,
panes sembrados en los valles grises.

Rimbaud, A.

El mal

Mientras los escupitajos rojos de la metralla
silban todos el día en el infinito del cielo azul;
mientras escarlatas o verdes, junto al rey burlón
se desploman en masa los batallones bajo el fuego

mientras una espantosa locura machaca
y hace de cien millares de hombres una pila humeante
-¡pobres muertos!, en el verano, en la yerba, en tu alegría,
¡oh Naturaleza!, tú que hiciste a estos hombres
sanamente-,
hay un Dios que se ríe de las telas adamascadas
de los altares, del incienso, de los grandes cálices de oro;
un Dios que con el balanceo de los hosanas se duerme

y sólo se despierta cuando algunas madres, recogidas
en su angustia y llorando bajo su vieja toca negra,
le dan un perra gorda liada en su pañuelo.

Rimbaud, A.

En el Cabaret-Verde

A las cinco de la tarde

Llevaba ya ocho días con los botines rotos
por culpa de los guijos; y a Charleroi llegué.
En el Cabaret-Verde, encargué unas tostadas
de manteca y jamon jugoso y calentito.

Estiré las dos piernas, feliz, bajo la mesa
verde, mientras miraba los dibujos ingenuos
del tapiz. ¡Qué alegría cuando la criadita
la de las grandes tetas y los ojos como ascuas

–a ésa, sí que no le asusta un simple beso–,
con risas, me ofreció tostadas de manteca
y jamón tibio, en plato de múltiples colores!

Jamón blanco y rosado que perfumaba un diente
de ajo, y me llenó la jarra inmensa: espuma
que doraba el fulgor de un sol casi dormido.

Rimbaud, A.

Las Despiojadoras

Cuando la frente infante, con sus rojas tormentas
convoca al blanco enjambre de los sueños difusos,
llegan junto a su cama dos hermanas risueñas
con sus gráciles dedos de uñas argentinas.

Sientan al niño frente al ventanal abierto,
donde el aire azul baña torbellinos de flores
y por su denso pelo preñado de rocío
sus dedos se pasean, seductores, terribles.

Él, escucha el cantar de sus hálitos tímidos
que expanden amplias mieles vegetales y rosas
y que interrumpe a veces un silbido –saliva
que los labios absorben o ganas de besar.

Escucha sus pestañas latir en el silencio
perfumado; y sus dedos, eléctricos y suaves,
provocan los chasquidos, entre indolencias grises,
de los piojillos muertos, por sus uñas de reina.

Y un vino de Pereza sube en él, un suspiro
de armónica, capaz de llegar al delirio:
y el niño siente, al ritmo lento de las caricias,
cómo brotan y mueren sus ansias de llorar.

Rimbaud, A.

BUKOWSKY

2009-01-11T17:56:00.000-08:00

como ser un gran escritor

tienes que cojerte a muchas mujeres
bellas mujeres
y escribir unos pocos poemas de amor decentes

y no te preocupes por la edad
y/o los nuevos talentos.

sólo toma más cerveza más y más cerveza.

Anda al hipódromo por lo menos una vez
a la semana

y gana
si es posible.

aprender a ganar es difícil,
cualquier tonto puede ser un buen perdedor.

y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu
cerveza.

no te exijas.
duerme hasta el mediodía.

evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.

acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares
(en 1977).

y si tienes capacidad de amar
ámate a ti mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.

un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.

quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las araña sé
paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
más
el exilio
la derrota
la traición

toda esa basura.

quedáte con la cerveza

la cerveza es continua sangre.

una amante continua.
agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana

dale duro a esa cosa
dale duro.

haz de eso una pelea de peso pesado.

haz como el toro en la primera embestida.

y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievsky, Hamsun.

si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a vos ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza...

entonces no estás listo

toma más cerveza.
hay tiempo.
y si no hay
está bien
da igual.

Bukowsky

Mi colega

para ser un chico de 21 años en Nueva Orleans yo no valia mucho
la pena: Tenia una pequeña habitacion que olia a
meados y muerte
pero queria estar alli, y habiandos adorables chicas al final del vestibulo quienes
no paraban de golpear a mi puerta y gritar. "Levantate !
Hay cosas buenas alla afuera !"
"Largaros," les decia, pero eso solo las
estimulaba mas, me dejaban notas bajo la puerta y
pegaban flores con cinta adhesiva al
pomo de la puerta
Yo estaba metido en vino barato y cerveza verde y
demencia...
Conoci al viejo tio de la habitacion deal lado, de algun modo yo me sentia viejo como
el; sus pies y tobillos estaban hinchados y no podia
atarse los zapatos.
Cada dia sobre la una del mediodia saliamos a dar un paseo
juntos y era un paseo muylento: Cada paso era doloroso para
el.
Cuando nos acercabamos al bordillo, yo le ayudaba a
subir y bajar
agarrandole por el codo
y por la parte de atras de sucinturon, lo conseguiamos.
Me gustaba: nunca me cuestiono
sobre que hacia o que dejaba dehacer.
El deberia de haber sido mi padre, y lo que mas me gustaba
era lo que decia una y
otra vez: "Nada vale lapena."
Era un
sabio
aquellas chicas jovenes deberian
de haberle dejado a el
las notas y las
flores.

Bukowsky

A la puta que se llevó mis poema

Algunos dicen que debemos eliminar del poema
los remordimientos personales,
permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero
¡Por Dios!
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores!
¡Es intolerable!
¿Tratas de joderme como a los demás?
¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero? Usualmente
lo sacan de los dormidos y borrachos pantalones enfermos en el rincón
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de cincuenta,
pero mis poemas no.
No soy Shakespeare
pero puede que algún día ya no escriba más,
abstractos o de los otros;
Siempre habrá dinero y putas y borrachos
hasta que caiga la última bomba,
pero como dijo Dios,
cruzándose de piernas:
"veo que he creado muchos poetas
pero no tanta poesía."

Bukowsky

40.000 moscas

Separados por una tormenta pasajera
nos juntamos nuevamente
Buscamos cuarteaduras en paredes y techos
y las eternas arañas
Me pregunto si habrá una mujer más.
Ahora
40,000 moscas recorren los brazos
de mi alma
cantando:
"I met a million dollar baby in
5 and 10 cent store"
¿Brazos de mi alma?
¿moscas?
¿cantando?
¿qué clase de mierda es ésta?
Es tan fácil ser poeta
y tan difícil ser
hombre.

Bukowsky

Almas de Animales Muertos

Después del rastro
Doblando la esquina, estaba
una cantina
donde me sentaba y veía caer el sol
a través de la ventana,
una ventana que daba a un lote
lleno de hierbas altas y secas.
nunca me dí un regaderazo con los muchachos
en la fábrica
después de trabajar
así que olía a sudor y
sangre
el olor a sudor disminuía después
de un rato
pero el olor-sangre empezaba a fulminar
y ganar fuerza.
fumé cigarrillos y tomé cerveza
hasta que me sentí lo suficientemente bien
como para subirme al camión
con las almas de todos esos animales muertos
que viajaban conmigo
las cabezas volteaban discretamente
las mujeres se levantaron y se alejaron
de mí.
cuando me baje del camión
sólo tenía que bajar una cuadra
y subir una escalera para llegar,
a mi cuarto donde prendería el radio
y encendería un cigarro
y que nadie se molestara conmigo.

Bukowsky

Todo

Los muertos no necesitan aspirina o tristeza supongo.
pero quizas necesitan lluvia.
zapatos no pero un lugar donde caminar.
cigarrillos no, nos dicen, pero un lugar donde arder.
O nos dicen:
Espacio y un lugar para volar, da igual.
los muertos no me necesitan. ni los vivos.
pero quizas los muertos se necesitan unos a otros.
En realidad, quizas necesitan todo lo que nosotros necesitamos
y necesitamos tanto Si solo supieramos qué es.
Probablemente es todo y probablemente
todos nosotros moriremos tratando de conseguirlo
o moriremos porque no lo conseguimos.
Espero que cuando yo este muerto
Comprendais que consegui tanto como pude.

Bukowsky

No era pedir tanto

2008-12-17T15:53:00.000-08:00

Los tacones pulcros
de arcilla me enervan.
Las manos de callos vacías
no tienen vida,
energía.
No se posan las mariposas
en los rostros sin sol;
ni crecen los jazmines
en los pechos sin usanza.

El beso robado es nonato,
almíbar de los prejuicios
mártir de sacarina.
Sin lágrimas las olas
son solo clemencia,
autarquía de sus mares.

A todas esas cosas y otras
que conspiran contra mi
sin rencor
las hubiera ayudado
amablemente
para ser asesinado
con todos los honores.

Yo sólo quería el último
desierto para mis venas,
la última mano
para mis canas.

La esquina del tango
para mis pies.
Tampoco era pedir tanto.

mamCardenal

CEFALORRAQUIDEO

2008-12-16T18:15:00.000-08:00

derrumbas a martillazos nuestras fronteras ...

algunos datos biográficos:

Sexo: Con el género masculino.
Español

Ocupación: Banquero y verdulero ( ó viceversa).

Antología de su notable obra:

Hace frío

Me paseo arriba y debajo de esta concurrida avenida
Decido ir a tu casa.
No.
Prefiero seguir caminando.
Hace frío
Me apetece pasear, hoy me gusta sentir el frío en mi rostro.

Tres putas negras sisean a mi lado.
Como si fuera un gato
me escabullo entre la multitud insegura
Sí, sí,
como a un gato me sisean
y como un gato me escabullo.
He visto un hombre
dando de comer paella a un perro con un tenedor.
Más allá una ópera cualquiera,
después unos juanes o antonios o pepes durmiendo sobre cartones.
Hace frío.
Me paseo y decido subir a tu casa.
Esta vez si
Un inmigrante ofrece cerveza por pocos euros.
No me apetece beber por la calle, hace frío.
Prefiero ir a tu casa.
No estás.
Vuelvo a buscar las putas siseadoras
No,
no voy,
voy en sentido contrario.
No me apetece copular con mujeres
Siempre me han gustado los hombres,
pero tu no estás en casa
y hace frío.
Estoy cansado de este paseo de mierda.

Dios tiene una granja de gallinas

Dios tiene una granja de gallinas.
Las gallinas ponen huevos
de tarde en tarde.
No demasiado huevos,
pero ponen huevos.
Son buenas gallinas cristianas.

Dios rompe un huevo.
Del huevo sale un universo.
La expansión de huevo
es la teoría del big bang.

Así se explica
eso que me explicó el mismo cura
que me enseño a masturbarme,
eso que todos somos hijos de dios.
Todos salimos de ese huevo.

Dos cosas más.

Dios es el que copula con las gallinas.

Cuando dios esta hasta los huevos de los huevos
se hace una tortilla.
El Apocalipsis, el fin del mundo:
Todos en una tortilla engullidos por dios.

Jesucristo era gay (versión actualizada con enlace a youtube)

Está escrito que era un buen hombre
porque convirtió el agua en vino
y eso es algo que dice mucho de un hombre.
También dicen que trabajaba
de repartidor de panes y peces
y que era gay.

Se unió a un grupo de hombres
que se llamaban “los apóstoles”,
dos o tres de ese grupo también eran gays.
Salían bastante a cenar y a tomar copas,
iban a bares de ambiente gay
porque Jesucristo era gay.

Luego las cosas se liaron y lo crucificaron.
Su madre lloró mucho.
Ella siempre lo había aceptado,
era una mujer moderna
que creía en el amor libre y fumaba María.

Luego pasaron muchos años
Jesucristo fue muy famoso,
incluso le hicieron una opera-rock.
Los gays siguieron con sus cosas
y se hicieron muchos chistes sobre ellos.

Evidentemente cefalorraquídeo
espera que nadie se ofenda
por decir que Jesucristo era gay.
Por qué supongo que no consideras
que tenga nada de malo ser gay.
¿verdad?

¿O eres homófobo.?

A mi la verdad me da igual,
pero en lugar de tantas poesías
de dios y estrellitas,
¿por qué no miras a tu alrededor?

Pues nada, lo que decía,
te pongas como te pongas,
Jesucristo era gay.

cr

Aquí algunas pruebas:
http://www.youtube.com/watch?v=WN7s6mfIq4w

Oración de Lucy al niño Jesús

Por favor niño Jesús
te pido que este fin de semana,
que me voy a esquiar a Aspen
no me venga la menstruación.
A ser posible que no me venga hasta el martes,
porque el lunes subirá Peter a las pistas
y no quiero que si me mete la polla
la saque llena de sangre.
Muchas gracias niño Jesús.
Te lo pido por favor.

Y que no se mueran tantos niños de hambre en África.
Prometo ser buena con los demás y estudiar todo lo que pueda.

cr

Imagina un mundo sin heterosexuales

Imagina que no hay heterosexuales en el mundo,
es fácil, si lo intentas.
Todos gays en este planeta...

Las mujeres nunca llamadas lesbianas,
simplemente mujeres,
ocupan unos continentes.

Los hombres nunca llamados maricones,
sólo llamados hombres
ocupan otros contientes.

En algunos países viven en paz y armonía.

Una mutación provocó el nacimiento
de un hombre y una mujer heterosexuales.
Los estudiaron.
Los analizaron.
Realizaron lo que llamaron experimento “Nede”
Los dejaron en un bosque,
con recursos abundantes,
peligros controlados.
Estudiaron sus costumbres.
Ave y Nada, que así se llamaban
esos involuntariamente mutados
sobrevivieron y
copularon.
Vaya si copularon.

Por falta de recursos el experimento terminó,
los científicos pusieron la excusa
de no sé qué serpiente y qué manzana.
Ave y Nada escaparon y
siguieron copulando.

Transmitían de generación en generación
su carácter mutante
y el planeta se pobló de heterosexuales.

Los últimos reductos de gays y lesbianas
acabaron viviendo en guetos
que ellos mismo fabricaban.

Qué orgullosos decían estar...

cr

Vendo Nokia modelo 6085

Tengo un Nokia modelo 6085,
con una agenda completa de mis amigos
y algún desaprensivo que se ha colado
También incluye familiares y compañeros de trabajo.
Tiene fotos, algunas realmente obscenas y sacrílegas.

Hay mensajes de mi ex-pareja
algunos muy románticos:

Aquí algunos ejemplos:

-Llego a tu casa en una hora,
tómate la Viagra que quiero que me folles.

-Llegaré tarde.

-Lo siento, no voy a llegar.
¿Quedamos mañana?

Y así seguido hasta el crepúsculo de nuestro amor
que se cerró como se cierra el móvil.

cr

Qué bien me lo pasé con los testigos de Jehová

Qué bien me encularon esos machos.
Eran dos hombres tan educados.
Sonrientes, guapos, varoniles.
El más joven con jersey de cuello alto,
el maduro con su traje y su corbata.

Estaba solo.
Mis hijos y mi mujer
celebraban el día de los muertos.

Entraron, nos desnudamos los tres.
Cuerpos recios, fuertes, velludos.
Pollas de acero.

El joven me enculaba mientras
el maduro me la metía por la boca.
El mundo se acaba,
no hay que perder el tiempo
gemía el testigo joven mientras
escupía su semilla divina en mis entrañas.
Así sin gomas ni condones, como Dios manda.
Del maduro me tragué toda su leche.

Unos días después me hice testigo de Jehová.
Qué erecciones tenía
cada vez que leía aquella Biblia encuadernada.
Qué cara me costó esa Biblia
cuando mi mujer vio
apuntados en la últimas páginas
los nombres de todos los hombres
con los que había follado,
con los detalles más perversos
nunca imaginados...

cr

Sacrilegio número 1.

He recordado aquella vez que fui cura
y engañaba a los feligreses
diciéndoles que podían
comulgar directamente de mi polla.

Les decía que si la lamían con devoción
aparecería el cuerpo y la sangre de cristo
en forma de un liquido blanco, espeso y caliente
que equivalía a la hostia consagrada
y que debían tragarse con la misma devoción.

Qué época aquella.

Después fui a la cárcel
donde la diversión continuó

cr

Explosión de gas

Él se viste como nunca.
Ella se perfuma un poco más.

Él coge la moto rumbo al centro comercial.
Ella coge el metro una vez más.

Él no compra unas flores aún.
Ella no se da ninguna prisa.

El llega a las 8 menos cinco.
Ella llega pasado el cuarto.

Él ya la espera con la flor.
Ella espera el beso que
él evidentemente le da y
ella camina altiva y enamorada.

Él pasea pensando en la cama.
Ella a su lado sueña pensando en su mano.

Él es un repartidor de pizzas
Ella es cajera en un hipermercado.

Él espera en la sala de espera.
Ella sale llorando de la consulta.

Él consuela sus propios principios.
Ella llora entre sus castillos de arena.

Él piensa en su mala suerte.
Ella en el cáncer de mama que se la comerá entera.

Él se tira a la bebida.
Ella se tira al del butano

El acaba con una drogadicta.
Ella feliz con su prótesis mamaria.

El pasa frío en la cama de un albergue.
Ella tiene butano para un siglo.

Él se vendió la moto hace años.
Ella lava la ropa del butanero que hoy es cartero.

Él no tiene dientes y va perdido
Ella se derrumba entre las paredes de su radiante piso.

El no lee la esquela en el periódico.
Ella muere de una explosión de gas.

El acaba en la cárcel por robo con intimidación
Ella,
su espíritu,
maldecirá eternamente haber cambiado el butano
por esa jodida instalación de gas

cr

Incendio en las aristas del tiempo.

Fuego en las aristas del tiempo,
en las mismas arterias.

El fuego me ha dejado muy cansado.

Fuego.
En el rotatorio girar de la oxidada tuerca.
La manecilla
Impaciente,
No llega a la hora determinada.

No determines mas pasos de tuerca
en las aristas del tiempo.

Ayer dios sí que se enfadó conmigo

No hice nada en especial
pero ayer dios se enfadó conmigo.
Puso una piel de plátano en mi camino
y resbalé.

Me rompí once vértebras (la sacra también).
Me disloque varios tobillos (dos para ser exactos).
Perdí parte del estómago, el páncreas
y catorce metros de intestino,
(del delgado, evidentemente)

Bueno, basta de paréntesis, ya.

La válvula tricúspide se vio seriamente afectada
y varios millones de linfocitos-T
se manifestaron encabezados por la hemoglobina,
provocando altercados en cerebelo, pulmón derecho
y en diferentes localizaciones del hígado.

El pene y los testículos no se vieron afectados.

Pero, gracias a dios, puedo contarlo.

Acabo de despertar del coma
y he pedido a una enfermera en practicas,
que tiene cara de buena,
me recuerda a Bernardette Soubirous,
si podría ser tan amable
de practicarme la eutanasia activa.
Frente a sus reticencias
la he convencido diciéndole
que eso le serviría
para aumentar su ridículo currículum.
Mientras, le acariciaba los pechos
metiendo la mano por su uniforme
“los mejores pechos que he tocado.”,
le decía.

Al final me ha desconectado de todas las máquinas,
incluso de la de tabaco
y he muerto.

El destino era el infierno, evidentemente,
pero a base de poner el culo
he convencido a San Pedro.
Me ha dejado entrar al cielo,
pero solo como visitante
y por unas horas.

Buscaba a dios, pero casi nadie lo había visto.
Dios debía estar en el torneo de golf
que ya cita Jose Villa
en uno de sus famosos poemas.

Y aquí acabo el poema
porque si yo mismo no me dejo poner paréntesis,
pues no vamos bien.
Otro día ya explicaré
por qué estaba buscando a dios
con un plátano en la mano.

Leyendo a Antonio Machado (y comentando)

He visto los campos de Castilla
desde mi ventana,
entonces,
me he puesto a ordenar la biblioteca.

Antonio Machado,
Cuanto tiempo...

he releído...

Todo pasa y todo queda
Pero lo nuestro es pasar...

No lo he podido evitar.
A pie de pagina he escrito:
Genial, impresionante. Eres un gran poeta.
Mis felicitaciones

Otro:
Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla
Y un huerto claro...

Que bonito. Me ha gustado tu poema tan nostálgico.
La tercera y la quinta estrofa son geniales.
Pásate por los míos y ya nos comentamos
Que dios te bendiga Antonio
Te agrego como amigo.

El casco roído y verdoso
del viejo falucho
reposa en la arena...

Wooooooooooooooooouuuuuuuuuuu.
Me has dejado sin palabras.
Plasmas muy buenas imágenes en tus metáforas de lujo.
A ver si nos vemos en alguna kedada.

La vida hoy tiene ritmo
de ondas que pasan,
de olitas temblorosas
que fluyen y se alcanzan.

Tu poesía si que tiene ritmo amigo poeta
Aplausos, aplausos, aplausos.
Te mando besos, abrazos y estrellitas Antonio

Amada, el aura dice
tu pura veste blanca...
No te verán mis ojos;
¡mi corazòn te aguarda!

Amigo mío, tu triste poesía me ha gustado mucho.
Animo, no te resignes, encontrarás la felicidad.
Sigue deleitándonos con tu poesía.
No abuses mucho de las comas.
Besotes

Tengo un ataúd pequeño

Tengo un ataúd pequeño
donde escondo
los cadáveres de tantos sueños.

Murió el sueño de ese hijo que creció,
al que ahora admiro,
pero murió el niño
y ahora guardo
sus “por qués” interminables,
mi colección de piruetas
que nunca practicamos
con el balón de reglamento
que su madre le compró.
y guardo la desesperante rabia
de tantos días perdidos.

Guardo tiempos de viento,
de pasear por la playa
que hoy es un club deportivo,

Guardo también los momentos muertos
de unos cuerpos excitados,
perversos en sus intenciones
de frotarse y calentarse
frente el fuego,
en el pórtico de la desvalijada
escena.

Y la escena murió,
como el fuego,
como algunos de esos cuerpos
olvidados
que yo escondo en este pequeño ataúd.

Perpetuo camino
que sigo.
Ese nunca muere, va conmigo.
y conmigo llevaré el ataúd mientras viva
o mientras muera.

Los gatos más golosos

Los gatos mas golosos
comían comida de todos los rincones.

Miau,
pasaban su lengua por platos de tortillas,
por vasos de leche y ollas de potaje.

Miau, Miau,
comían canelones y flanes con nata.

Miau, miau, miau,
se relamían los labios con la empanada de carne y
el arroz con leche.

Miau, miau y requetemiau,
se ponian morados de comer calamares y ensaladilla rusa

y los ratones,
jajajajajajajaja,
que bien lo pasaban.
Dormían de día
y de noche bailaban
la danza del vientre

JOSE VILLA

2008-12-16T18:12:00.000-08:00

Especie rara de Homo sapiens que recibe su inspiración directamente desde el más allá.
Mexicano
Nos dijo de su persona:

"Si tan solo no fuera yo
precisamente quien soy

si tan solo un miserable gen de mi código genético estuviera cambiado
o si hubiera nacido un segundo antes
o un segundo después
del instante en que nací

o la nada me contuviera ahora
o estuviera más borracho y mi conciencia más atenuada
o fuera un cerdo
o un pedazo de plancton
o cualquier otra cosa...

aunque, ¿cuál? "

Algunos poemas:

Enésima teoría del tiempo

mi madre conoció a mi padre

en el verano del 75

en una playa de Acapulco

un día antes

mi padre se había suicidado

así que el cabrón

no pudo ir a mi boda

que se celebró una semana después

para ese entonces

yo ya llevaba 10 años muerto

pero faltaban todavía un par de años

para el día de mi nacimiento

mi madre me dijo antes de morir

a finales del 74

que ella y mi padre se habían divorciado

unos 5 años antes

porque ella me abortó sin decírselo

el día del entierro de mi madre

ella y mi padre andaban de viaje

de luna de miel en Italia

así que la susodicha no pudo estar presente

cuando la metieron al hoyo

y le dieron sepultura

por otra parte

ella nunca ha estado en Acapulco

así que en realidad jamás

pudo conocer a mi padre

ni siquiera supo de su existencia

además

tampoco ha nacido todavía

lo más probable es que ella

nunca llegue ya a nacer

puesto que mis dos abuelas

murieron solteras

y vírgenes

y este poema nunca será escrito

José Villa

Oscuridad

Tengo problemas
para escribir este poema

serios problemas:
en realidad ni siquiera
le veo el caso
a intentar escribirlo

el resorte de mi inspiración
-y no es el único-
está enmohecido

Y no tengo un ángel de la guarda
que me ayude a escribir

Sólo tengo a mi mujer
en la habitación al lado

y la poesía le produce náuseas

Supongo que, para variar,
se estará chingando unas cervezas

y seguramente ya estará en cueros
debajo del negligee negro con encajes
que se pone cuando anda caliente
para pasarme por enfrente
meneando el culo de un lado a otro
a ver si consigue hacer que se me pare

Desde aquí percibo el aroma cítrico
de sus efluvios vaginales
y mis problemas para escribir
siguen en aumento

Me la imagino hablándole a su coño:

"tranquilo, tranquilo, ya no debe faltar mucho
para que este cabrón termine de escribir
esos pendejitos poemitas que tanto
parece que necesita escribir
como si por el simple hecho
de escribir sobre la vida de mierda que lleva
esta dejará de apestar"

Desde luego, lo que imagino
me impide concentrarme en mi poema

Las ideas poéticas se me escurren
a través de la visión de su expectante
y tal vez ya enfurruñado coño

Y luego me imagino a éste hablándole a ella:

"de verdad tienes que estar muy pendeja
para seguir viviendo con un hijo de la chingada tan puto
Ni viéndote con el culo de fuera
se le ocurre venir a ver qué necesitas
No sé qué esperas para buscarte otro cabrón
De todos modos este perro, mija,
es un verdadero caso perdido;
ni siquiera se molesta en mantenerte;
no trabaja, se la pasa borracho,
no te coge...
¿no crees que ya estuvo bueno?"

Y de mi poema ni sus luces

Las palabras que van surgiendo de mi pluma
no tienen nada ni remotamente
que ver con mis elevadas intenciones artísticas

Está claro que hoy no escribiré poesía

y que tendré que buscar la manera
de conseguir una erección que dure
un poco más que jodida mi inspiración.

José Villa

Último poema

En la pensión donde vivo
no hace mucho
se ahorcó un cabrón
era poeta
y estaba viejo
y nunca soltaba
el whisky
hasta esa noche
cuando su cuello
se cruzó en el camino
de aquella cuerda
lo encontraron
2 días después
apestaba
lo bajaron
se lo llevaron
en la mesa
dejó un poema
dedicado a
"la muy
puta"

el cuarto
que ocupo
era el suyo
yo también
soy poeta
igual de mierda
y de borracho
pero no estoy
viejo
o no mucho
y si en una
de esas
decido ir
y colgarme
no pienso
escribirle
un último
poema
a la perra
aquella
no se merece
ni siquiera
eso
la muy
puta.

José Villa

Primer Canto Masturbatorio a la Nada

siempre la tierra te abrirá sus brazos
como si la necesidad que tiene de la sal
de tus huesos
fuese insoportable
o como si la puta pudiera diferenciarla
de un pedazo de mierda de perro
del vómito de un borracho
o de los pasos que no llevan a ningún lado
del judío errante

y siempre el viento correrá a tu encuentro
sin importar lo inicuo de tus circunstancias
o que seas un titán
un leproso sin pies
o la hoja que el árbol desecha

no eres para el universo
sino la triste sombra de un payaso
que gesticula hacia las estrellas
como si detrás de ellas se encontrase
la que tú supones profunda razón de tu existencia
siendo que en realidad no hay más que el secreto
de la nada

hemos venido de una región inmersa en la noche
y sólo trajimos de allí la maldita herida que
es nuestra esencia
y un mecanismo de relojería en los huevos
que nos impulsa a procrear cada que cae la noche

estamos aquí destinados a ser
el futuro polvo que soplará en las llanuras del olvido
y lo que te dices en las madrugadas sin sueño
para ayudarte a llegar a la mañana
está hecho en el fondo de la misma sustancia
que el bálsamo milagroso que venden en las ferias
de los pueblos
y que cura todos los males

soy poeta y mi alma está llena de niebla
y mi vida ha sido un camino cubierto de lodo
que conduce a la última estrella
de esa galaxia de infinitas estrellas
que algunos llaman soledad

antes de irme de juerga con las chicas del tubo
terminaré mi fúnebre canto diciéndote:
ya puedes ir dándote por muerto
ya puedes irte pensando como algo
que nunca fue

estas palabras fueron escritas
desde mucho antes que el sol comenzara
a brillar
en un lugar donde no había ni tierra ni vida

entonces sólo era la nada
esa interminable madre eternamente ausente
en cuyo útero siempre habremos de estar alojados

José Villa

La vida

Ayer amanecí muerto

Se sentía bien:
cierta ligereza
un sentimiento cercano a la euforia...

aproximadamente lo que debe sentir un río
poco después de entrar al mar

¿Y acaso no es la vida un río
que nos conduce sin tregua hacia un final predecible?

me pregunté filosóficamente

De todos modos
tenía ganas de tomarme un café

Así que, muerto y todo
bajé a la cocina
puse agua en la cafetera
etc

Conforme pasaban las horas
me di cuenta que estar muerto
no representaba ningún impedimento
para seguir llevando a cabo
mis viejas rutinas de toda la vida

Todo era cuestión de adaptarse
a esa curiosa sensación de ligereza
a ese sentimiento como de flotar
a unos pocos centímetros del suelo...

algo parecido a lo que debe sentir
un corredor de 100 metros
segundos después de cruzar la meta

¿Y acaso no es la vida una corta carrera
sin más objeto en realidad
que cruzar un simbólico límite en medio de la nada?

Por lo visto
morir propiciaba
cierta tendencia a caer en especulaciones
filosóficas

En fin
como veo que el poema se está alargando
haré un resumen de lo que hice mi primer día muerto:

fui a la tienda
compré cerveza
regresé al departamento
y me senté a tomar frente al televisor
hasta que me dio sueño

Luego me lavé los dientes
me metí a la cama
y me dormí

Hoy amanecí con vida

Otra vez

Así que olviden lo que dije allá arriba
sobre el río
y sobre la carrera corta

Además
¿quién sabe qué es la vida?

José Villa

Sentido común

Anoche, me despertaron 2 veces

La primera vez
era dios

Estaba de pie junto a mi cama
Vestía una túnica azul
Su piel brillaba tenuemente
Su rostro traslucía bondad

¡pepe, toma tu cruz y sígueme!

...¿cruz?
...¿cuál cruz?

bueno, un sillón, la estufa, el ropero...
cualquiera sirve,
la cuestión es echarte un buen peso a la espalda
cargarlo hasta lo alto del cerro al otro lado del río
Cuando llegues, busca una rama de árbol de buen grosor
y métetela por el culo:
luego permanecerás tres días ayunando allá arriba
en cuclillas
rezando
meditando...
Al cuarto día, un ángel bajará del cielo
y te conducirá a mi reino de amor
donde te integrarás al coro de los elegidos en la bienaventuranza
para cantarme himnos de alabanza y gloria
por toda la eternidad

no sonaba mal, pero tenía mucho sueño:

... hm, gracias, amado señor mío, pero creo que seguiré durmiendo...

dios hizo una mueca de disgusto
y luego desapareció en medio de una nubecita

La segunda vez que me despertaron
fue un estruendo fuera de mi ventana
abajo en la calle
Me asomé

Había un deportivo descapotable junto a la acera
Satanás estaba sentado detrás del volante
2 nenas en cueros lo acompañaban
Sus tetas eran tan grandes como mis peores perversiones
Al verme, el diablo le bajó el volumen a la música

¡pepe, huevón, qué haces durmiendo a estas horas!
¡coge una botella y vamonos!
¡las chicas quieren divertirse!

Me tomó un par de minutos alistarme
Salí a la calle y trepé al auto
El maligno conductor arrancó

Un par de cuadras más adelante,
afuera de una agencia de empleos ocasionales
vimos a dios formado en una fila
que llegaba hasta el infierno.

José Villa

El cuerpo es el último en irse

Una mañana temprano
abres los ojos

tu mujer duerme aún
tendida a tu lado

o por lo menos su cuerpo...

ese simple bulto
que desde hace ya tiempo
dejó de ser
la representación material
de la mitad invisible de ti mismo

y que ya no emite ningún resplandor fantástico

es sólo un cuerpo como el de cualquier
persona
o como el de un perro...

y si de pronto se te antojara
sabes
que podrías levantarlo entre los brazos
y arrojarlo por la ventana

y después poner un poco de agua a calentar
para prepararte un café...

José Villa

Palabras que matan

Si las palabras significaran, de vez en cuando,
distintas cosas de las que comúnmente significan...

Si gritar "¡puta de mierda!" significara,
ocasionalmente, decir tanto como "¡te amo!"...

Si vociferar "¡estúpida comehuevos!"
pudiera también traducirse como "¡princesita de miel!"...

Y si repetir mil veces "¡maldita sea la hora en que te conocí!"
sonara, de tarde en tarde,
como gritar "¡eres lo mejor que me ha pasado en la vida!"...

O gruñir cada noche "¡no tienes gracia ni para abrir las patas!"
se confundiera, bajo ciertas circunstancias,
con susurrar "ángel mío"...

Sí...

si las palabras no terminaran siempre por convertirse
en los clavos de nuestro propio ataúd...

esta noche...

probablemente...

¡la muy p...!

bueno, ella,

la que ya no es mi mujer...

estaría aquí conmigo...

José Villa

Oración de gracias

Gracias Dios mío
por la vaselina
por tener hambre y no haber nacido en Africa
por aquella primera bicicleta
por mis huevos gordos
por el whisky, las putas y bukosky
(en el orden que sea)

porque la resaca se quite tomando más alcohol
por haber abolido la inmortalidad
por las mentiras
por la poesía trasnochada
por aquel gol de Maradona
por no haber sido violado de niño
por haber podido olvidarlo
si es que acaso sí fuí violado...

Sólo por eso...

En cuanto a los demás favores que me otorgaste
te los hubieras podido haber ahorrado...

incluyendo mi vida...

José Villa

Anticlimax

Entré y salí de ella
entré y salí
y después seguí entrando y saliendo
uno, dos... uno, dos
adentro... afuera
adentro... afuera
¡pum, pum, pum!
¡pum, pum, pum!

(Ese torturante desfase
entre el punto donde un hombre eyacula
y la insondable grieta de la eternidad
o del infinito o de la nada
donde la mujer podría- eventualmente,
siempre y cuando concurrieran
otros cuarenta o cincuenta factores-
llegar a quedar en condiciones
de vislumbrar la posibilidad de correrse)

¡Maldición, jodida mierda!
¡llevo ya dos horas enfrascado
en este mete-y-saca sin fin
que la liberación femenina ha puesto como condición
de la práctica del sexo postmoderno!
(si ellas no se corren ya no les vuelves a ver el culo)

¡Dos horas bombeando a todo mecate!
¡Y esta perra ni siquiera parece haberse enterado
de que estoy encima de ella
horadando sus entrañas
con mi humilde y desollado artilugio!...

¡a la chingada, mi amiga!
¡vete mejor a tu casa, y ponle pilas nuevas a tu consolador!

(Poesía interrumpida por prescripción médica: el poeta
sobrevivió al coito, y actualmente se plantea la posibilidad
de convertirse en homosexual)

José Villa

Amante

La verdad
tenía la nariz demasiado chata
para mis parámetros estéticos
y las cejas
más peludas de lo que me gustan

Y tenía que cogérmela de pie
al fondo del corral
porque no podía llevarla a un hotel
ni subirla a mi cuarto

¿Temas de conversación?
¿Intereses comunes?

Ninguno

En resumidas cuentas
era solo meter y sacar

A pesar de todo
yo la quería

Aunque debo admitir
que nunca se entregaba
por completo

y prefería ponerse a masticar florecitas
mientras yo me ajetreaba
detrás de ella

Aun así
fue de las mejores amantes
que alguna vez he tenido

Y yo, por supuesto
nunca me cansaba
de alardear de ella
en el bar del pueblo...

de ella
y de su enorme accesibilidad

Después he tenido tiempo de sobra
para arrepentirme
y comprender
que la dicha no se pregona

Desde aquella noche
en la cena
cuando mi abuela me dijo
que se la había vendido
al cabrón de mi compadre Roberto:

"estaba que se moría por llevársela:
y hasta me trajo 2 gallinas, aparte del dinero
...
¡1000 pesos por una triste burra vieja!
¡Se la hubiera regalado si me lo hubiera pedido!"

Por lo menos
al muy hijo de puta
se le ocurrió dejarme las gallinas.

José Villa

Olvido

Te veo
y es como si viera
un pedazo de cartón
o un mueble
o una piedra

Te veo
allí
en la cocina
preparando tu famoso
espaghetti a la boloñesa
o en la cama
poniéndote crema en las piernas

y,
por más que intento
te juro
que ya no consigo recordar
ni que me maten
qué coño fue lo que te vi
aquella aciaga noche de octubre
hace 2 años
cuando conocí
a la mujer
más bella
del mundo

José Villa

inventario anual de dios

2008-12-15T13:40:00.000-08:00

Desorden en la órbita dos.
Paso a la siguiente del sol:
planeta de color azul,
tampoco sienten mayor libertad.

Registro: animales de dos patas
en continuo cabreo por existir.

"Mátalos de una vez
o que se callen,
ya les dimos la vida.

(Esos tontos juegan al absurdo de la ignorancia,
les gusta revolcarse en la mierda
como los cerdos)
¿nunca pensarán vivir?

apúntame unas vacaciones allí..."

Armilo Bretón

Homo sapien

2008-12-15T13:37:00.000-08:00

Descorché, emocionado,
aquel par de buenas noches.
Las guardaba en la bodega
para grandes ocasiones.

Esta nunca lo sería
pero ustedes saben,
como notales caníbales,
que nada permanece
el tiempo suficiente.

Llamé a un par de enemigos,
celebramos el odio,
el sentimiento más puro
que nos habita.

Brindamos fingiendo
¡qué duro muerde la soledad!
Ya suficientemente borrachos
apuñalamos cualquier resquicio de ternura.
Nos comimos lo aprovechable.

Armilo Bretón

2008-12-13T16:42:00.001-08:00

Nunca me llegó aquel salvoconducto.
Seguro que los retuvo el cabrón
del siquiatra que vio la felación
que ajustaba la Reme en el viaducto.

Aquello era algo higiénico, reducto
de la soledad -mala prescripción
para curarme de la sinrazón-
espejo de lo que todo es producto.

Mañana saldré al parque de paseo,
sin camisa de fuerza y sin correa,
y podré ver de nuevo a la Remedios.

Pagaré de nuevo al guarda Mateo;
prometió sacarme de esta marea
de mierda , de estos malditos predios.

2008-12-13T16:40:00.001-08:00

Me lo comunicaron en el almuerzo;
rompí de una vez
los platos y vasos de la mesa
y una furia de mil arañas rojas
inundó mi mente hasta cegarme.

Le metí dos hostias al cara de chivo
que con una sonrisa sardónica
no hasía mas que mirarme.

Le encontraron, en el regazo,
una carta destinada a mi;
la polisía no me la ha querido dar todavía.

El dolor fue muy inmenso
-quemaron mis ojos y mi boca-
tanto o más que la sensación
de hastío que viví
cuando atropellaron a Sebastián,
mi pitbull, mi alter ego.

Golpeé, golpeé y golpeé
al cara de chivo
hasta que me dejaron inconsciente
los vigilantes del frenopático.

Y ahora casi no estoy,
escayolada el alma
que es lo único que siento.

A mi padre le dijeron que caí
desde no se qué piso,
hideputas…

Días después me enteré
que a la Reme
le dio por el suicidio.
Ella y su poesía,
yo y mis gaviotas,
antes muerta que sensilla la cabrona.

Aquella tarde en mi la habitación
la pasé sedado,
con mis gaviotas claro,
me hubiera gustado verla
como se enterraba entre las olas.

Estoy seguro que me hubiera dedicado el último suspiro,
la última gota de su aliento.
Pero eso hubiera resultado demasiado poético,
incluso para ella.

Yo pienso que la mató
el cara de chivo hideputa.
Odia a los artistas
porque es un puto fracasado;
hase poemas de mierda,
pura palabrería malsonante
que a nadie convence.
Le hubiera gustado escribir
los poemas que hasía mi Reme.

En cuanto salga de la enfermería
lo hincho otra vez a hostias.

2008-12-13T16:39:00.000-08:00

Como poeta
tengo la costumbre
del vómito fácil,
la espantada a contratiempo
del martirio costumbrista,
que como bodegones,
rodean mi insoportable soledad.

Siempre he contrapuesto
la botella de vino al evento fácil,
el encuentro sexual a las tardes
de cine de autor.

La enredadera de mi suegra
-que terminó secándose-
sirvió de alivio
a mis ardores etílicos,
angustias que me levaban a lanzar
a la tierra lo que de la tierra era.

Ella nunca dijo nada a cambio
de algún quitapesares -tú ya sabes-
la viuda todavía se conserva bien
y tiene derecho a los consuelos
pertinentes que marca la ley.

Cuando recité a la Reme el poema
“ Tus manos pudieran ser la alcancía
de mi ardor,
los desechos de mi amor”.
(metáfora de mis épicas costumbres
en casa de su madre)
me vomitó los cuarenta dólares
del puto Burger King
en la solapa de mi camisa.

Yo creo que esta mujer no entiende.

Yo sólo insinuaba
una lírica masturbación,
una arcada metafísica
de la mierda que vamos arrastrando
en nuestra vida.
Siempre se necesita
de una mano amiga
para lanzar al vacío
ese fluido accidente.

Es la forma más perfecta del amor.

A veces pienso que empleo metáforas
poco saludables
para los momentos
que nos han tocado vivir.

Tu ya sabes que los genios
somos adelantados a nuestro tiempo.
Sustancias prohibidas
(como mi pinga)
que no deben saborearse
sin la debida receta.

…o ella es que es tonta;
ya no sé que pensar.

Hace tiempo que la aridez de mi pensamiento
me lleva a desiertos insondables.

Roger Nelson

2008-12-13T16:37:00.001-08:00

Una bomba pudiera caer en el corral
que se olvide de mi la aurora boreal
que aún así,
la que me pone dos es Galín.

No hay gallina como ella, sin par su resistencia.
En todo el occidente lleguen a la evidencia
que solo a mi,
la que me pone dos es Galín.

Qué lindo es su plumaje, cuenta colores mil.
Huevos para comerlos en las tardes de abril,
¡Que decir!
la que me pone dos es Galín.

Si me los pone arriba con cariño los prendo
Si me los pone abajo, presto me voy corriendo
Lo vi así,
la que me pone dos es Galín.

Doña Loba amoneste mi necia insensatez.
Doña Julia perdone mi ardor algo soez .
Es así,
la que me pone dos es Galin.

2008-12-13T16:33:00.001-08:00

Sé que bebo a deshoras y me jumo
demasiado, los bronquios me chirrían.
Armo ciscos y muchos estarían
dispuestos a matarme, lo presumo.

Si mil desgracias tengo no me abrumo,
ágiles y precisas saltarían
a mi auxilio unas bellas tetas; rían
sí que, andando caliente, yo rezumo.

Por respondón me tengo y no me escondo.
Si quieres dar conmigo ve de frente
porque como buen loco desvarío.

Me río del que va como un sabiondo,
con los tontos piedad impertinente,
con ellas follador, no me desvío.

Cerdo a la griega

2008-12-13T16:29:00.000-08:00

Rebaños de cerdos humanos trotan
felices en los verdes pastizales,
bajo la rubia escarcha matinal.
La técnica cumplió su función.

Sobre la base de un fornido cuerpo
insertaron los genes de un marrano
simpático y dicharachero,
de buen lomo y heroico costillar.

Para no defraudar a los gourmets
fue preciso completar el genoma
con algún "chin" de vino tinto o blanco
en buena armonía de aroma y color.

(Siempre cabe la posibilidad
de introducir variantes de sabor;
buenos whiskies de malta escocesa
porque aquí sumar, nunca restar.)

Pensando también en los hermanos
vegetarianos en lugar del pene
zanahoria ocuparia el noble lugar.
Berenjena sustituyendo a la vagina
que siempre invita a un noble yantar.

Horizontes nuevos se van abriendo,
múltiples posibilidades,
a las cultas hordas caníbales
cansadas ya de sosas proteínas .

De postre unas hermosas orejas
que fueran crujiente de chocolate
y los cojonzuelos Ferrero Rochet
para que derroche no haya, ni debate.

Con todos estos añadidos,
y algunos más que podemos inventar ,
nadie temerá poner a la parrilla
un buen solomillo de cerdo humano
o en su defecto morro y manitas
adobadas al bello trote marranero.

Roger Nelson

Escarabajo pelotudo

2008-12-13T16:28:00.001-08:00

Se
llama
boludo,
este insecto,
por lo de siempre.
Andar con las bolas
sin rubor y a dos manos
en un tiempo este que impone
alta cordura y reflexión.
La crisis parece no afectarle.
El duelo del sistema financiero
no le impide a este escarabajo onanista
demostrarnos que a mal tiempo una buena cara
(la vaca ríe feliz cuando el toro la empuja).

Roger Nelson

Muslitos "A la paparriba"

2008-12-13T16:23:00.000-08:00

Sacamos las medias y en agua tibia
lavamos con romero y ajonjolí.
Troceamos, salpimentamos, escurrimos
y con delicadeza reservamos.

Fundimos manteca en olla de barro,
ponemos a dorar los muslitos.
Unos ajetes y chalotas nos darán
una sana combinación, ayotes
y zanahorias un toque de distinción.

Con crema de leche dulce
rociamos y ponemos a reducir
(el chilito ya lo debimos añadir).
Dejamos cocinar a fuego medio,
si es de leña mucho mejor,
una hora y media no más
pues no se debe churrascar.

En la funda de sus medias
los serviremos colgados, cual piñata,
de sus respectivos portaligas
pues esto hace más erótica la ingestión.

Plato sabroso donde los haya
para con los amigos compartir.
Los muslos suben y bajan al compás
y con las manos en las espalda
lo divertido será agarrar
un buen y jugoso bocado,
si es a la papa
mucha mejor la charapa.

Sopor

Las aves de Estínfalo

2008-12-13T16:19:00.000-08:00

"El canibalismo es un acto de amor
especial en el ser humano"

Roger Nelson

Recordad a estos seres emplumados.
Fueron nobles famosos por lealtad
competencia y amor a la verdad.
A las aguas de Estínfalo forzados,
los dioses del Olímpo despechados,
transmutaron su piel en plumas de oro.
Picos y garras bronce, que sonoro,
desgarraba la carne a esos humanos
que osaban adentrarse en los pantanos
llevados por un celo que yo ignoro.

Nobles recetas, dado su buen comer,
sabios legaron a la humanidad.
Notables antropófagos piedad
tuvieron y encriptaron su saber

Entre los condimentos la respuesta
a modo de tratado de alta alquimia.
Los címbalos, al pobre Herakles, nimia
sabiduría nunca manifiesta.

Deglutir a la ninfa hidra debiera
en lugar de folgar que apeteciera.

Roger Nelson

Ménage á trois

2008-12-13T16:17:00.000-08:00

La oreja arribó sola
tres horas después
de luna llena
a tu boca, bahía solitaria,
donde se consumaría
el sacrificio.

Era la hora convenida
pero el sumo sacerdote
llegó, como siempre, tarde
con su melena
rizada y negra,
Polifemo tuerto
le parecía a la condesa de Zubov.

Fanfarroneaba de un coito
que la oreja protestó.
Estaba un poco nerviosa,
iba a ser su primera vez
y encima en grupo.

Segundos de incertidumbre:
la poya tomó el timón.
Como miembro más experimentado
empezó a hablarle
dulcemente a la oreja,
después la besó con pasión
(un escalofrío primerizo
corrió por los cartílagos
del pabellón auditivo).

La luna se reflejaba
en los labios de la bahía
que atrapaban revoltosos
al glande juguetón
del sumo sacerdote.
La lengua, melosa,
jugaba a su vez
con un lóbulo coqueto
que se dejaba querer
(hubo algún que otro chupetón).

Más de un suspiro
quedó a merced de las olas.
(Los dientes murmuraban
pero ellos tienen aquí
poco que rascar,
les advirtió la boca)

Pudo haber alguna protesta.
Partes del cuerpo
que reclamaban al rector
más por los ruidos
que por cualquier otra situación.

Llegó el momento esperado,
la poya tomó turgencia y distinción,
el pabellón auditivo dilató
y se consumó el sacrificio ritual
en el altar de los dientes
ahora mas calladitos y atentos.

Ella era virgen,
él misericordioso:
hizo lentamente la penetración
sintiendo derretirse
martillo y yunque
con estertores de chocolate.
La lengua hizo el resto
dulcificando la situación

(Los ojos miraban desorbitados.
Estos beatos hipócritas
no se cansarán nunca
de masturbarse
mirando las piernas
de las mujeres.)

Al final fumamos los tres.

Roger Nelson

El brazo incorrupto de santa teresa

2008-12-13T16:14:00.000-08:00

En estos tiempos que deprisa corren
con tanta crisis y colesterol
debemos encontrar soluciones
que nos permitan salir del error.

Como la técnica se ha desvelado
bastante inútil para el socavón
yo voy a sugerirles, con permiso,
que apelen a los santos con devoción.

Nada mejor que desenterrar
y realojar en bellos relicarios
esternones y omóplatos famosos
por sus milagros y acciones.

Suficientemente canonizado
y santificado el brazo incorrupto
de la pacífica Santa Teresa
para hacernos superar este susto.

Mi abuelo Roger, animal ateo,
tenía el don de saberse proteger
y me decía que no se condenaría
solo por un problema de objeción.

Así que compró a un buen ladrón
un trozo incorrupto de la Santa
y por aquello de la tradición
se hizo un colgantito con el susodicho.

De la crisis no sé si fue tirando
lo que sí notó es una fuerte erección
cada vez que lo chupaba
salir e ir tirando millas era una acción.

Yo que, para estas cosas, siempre he sido
bastante escéptico; por guardar
de mi abuelo la tradición
me encomendé a los santos
y de un bocado me tragué el salazón.
No quieran saber que situación
pues aquello subió y subió.

El problema, me dijo un cura,
era solo de intención
si hubiera pensado en la plata
tendría en la cuenta más de un millón.

Roger Nelson

La flauta de bartolo

2008-12-13T16:12:00.000-08:00

Juzguemos un instrumento
curioso donde los haya
no tiene muchos registros
pero a todas les agrada.

Tiene un agujero solo
que no es ni negro ni espanta
y la llaman de Bartolo
pareciera por la chanza.

Con un agujero solo
recorre toda su escala
siendo el útil tan sonoro,
a todas gusta bufarla.

(Cuando la soplan fakires
la culebra se levanta
con tal brío y arrogancia
como yo nunca vi liana)

Le apasiona a su vecina
que de buena es una santa
¡qué bien la toca Bartolo
que se resiste a dejarla!
Su madre siempre le insiste:
¡A-Fina buena sonata!

Pero la que más disfruta
con este ritmo esencial
es ,para ser muy sincero,
la viuda de Carvajal.
No toca pito ni flauta
desde su encuentro nupcial.
No podía imaginarse
instrumento musical,
si quitamos la zambomba,
tan rico y universal.

....

La que dios sopla en el cielo,
y que a todos nos espanta,
también tiene un agujero,
Negro, dicen que se llama.
Esa si que me da miedo
que nos trague por las patas,
parece ser el infierno,
porque concentra la masa,
suelta un calor inmenso
y atrae más que una lozana.

Roger Nelson

2008-12-13T16:10:00.000-08:00

Volar debería ser
algo tan normal como
dormir
cagar
comer
fornicar
qué se yo...

Me gusta volar,.
Estiro mis alas un poco
y me lanzo a aire,
sin miedo.
(superada la primera hostia
es una maravillosa sensación
la que siento en el hospital
oteando las nalgas de la enfermera.)

Los pájaros me miran asombrados,
cuando me ven pasar veloz.
No tanto los hombres,
acostumbrados como yo
a vuelos de diversas índole.

A veces, cuando estoy
de buen humor, los saludo:
¡hola buitre!
¡hola helicóptero!
¿Nos echamos una carrerita?

Algunas millas más tarde
saludo a las nubes leves
son mi preferidas
porque cambian de forma
caprichosamente.
Masas de algodón libre,
imaginación.
¡Que blanditas!

Ya un poco más sobrio
me pregunto
¿a qué tanto destino
cuando todo apunta
a que esto es finito?

Estos filósofos
al final nos cortan las alas
y nos vamos...
felizmente tuertos.

Anita "la camaleón"

2008-12-13T16:09:00.000-08:00

La
piel
de Anita
se transforma
y mimetiza
según quien la toque.
Si el galán es de Cuba
su piel se ornamenta oscura
si fuera de China amarilla.
Lo que más me gusta de mi Anita
es su lengua prodigiosa y veloz,
agarra el gusano sin mucho rubor.
Lo único que le tengo advertido: dejar
tranquila a Karol, mi mosca, que es muy suspicaz.

Roger Nelson

Lagarta

2008-12-13T16:08:00.001-08:00

La
garta
poliándrica
que llegaste
pidiendo amor
a mi humilde casa
pensando que sería
convento de santos frailes.
No sufras tu ninfomanía,
lágrimas de pasión, cocodrila.
Aquí perdonaremos tu picor
y para que a la par de vicios andemos
la combinaremos con mi ginomanía.

Alma en pene

2008-12-13T16:06:00.000-08:00

Tengo sentimientos encontrados,
me llegan de muy abajo;
soy, lo que decía el poeta,
un alma en pene
contradictoria y vagabunda.

Tú, como estás loco,
no entiendes de estas cosas
y sólo rumias,
como un animal,
follarte a la Josefina.
¿Virgen?
Ilustre ingenuo,
ya te dije que se la ha tirado
la mitad barrio
y la otra está en cola.

Yo tengo sentimientos más sublimes,
soy un poeta.
Un día de estos compondré
algo que empiece así:
“Ya me estoy enamorando
a la luz de la luna…”
Verás que éxito.

…Esta mañana me levanté a ver salir el sol
Y me di cuenta que mi vida tiene que cambiar.

A veces no entiendo...

2008-12-13T16:05:00.001-08:00

A veces no entiendo este destierro,
mi caminar por las calles sin rumbo
oliendo, como un perro, cada esquina
para comprobar que son parte de mi,
de mi geografía cotidiana.

Tampoco entenderé que las farolas
se me queden mirando, extrañadas,
cada vez que paso cerca de ellas.
¡Como si no me conocieran de nada!
Cuando estoy harto de saludarlas
por las noches sin nada a cambio,
ni un achuchón, ni un solo beso.

Reinando este caos existencial,
dioses, políticos y bobos
es lógico que nos vengan imponiendo
restricciones a nuestra libertad. Ellos
que ni beben, ni fuman, ni follan
en algo tendrán que emplear el tiempo .

La mosca

2008-12-13T16:03:00.001-08:00

La
Mosca,
insecto
cojonero,
haraganea
sobre mi cabeza
sin poder yo hacer nada.
Finalmente he decidido
adoptarla como mascota:
Lleva cartas de amor a mi novia
cual ingenua paloma mensajera.

Roger Nelson

La cuca

2008-12-13T16:00:00.000-08:00

Es
cuca
transeunte
incansable
en mi cabeza.
Le gustan mis besos
porque a cerveza huelen.
También la quiero adoptar.
La vestiré de monja,
le compraré enaguas,
agua de rosas
si quisiera
meara,
cuca
Es.

Roger Nelson

Jacinta Travanero

2008-12-13T15:57:00.000-08:00

Corrupia

Yo no soy una corrupia,
como esas que juegan a la furencia.
Pues treso tu peor castigo,
el infierno de tu soledad.

¿Cómo que te haga una manola?
Cerdonte,
háztela tu.

Porque hoy me goreo de ti
¡que me sirvan otro vaso de vino!
hiscaré mis derustes
en la barra del curdelo.

¡Mesero fren de puta!
¿No te pedí otra copa de vino?
sebrón machista.

Questraré la ultima gota
de tu leche entre mi visdena
hasta dejarte fresando
y diré tu nombre al viento,
cruel designio de mi dios.

Quiero derimbarte
hasta el frísbulo de mi corazón
¿Que esperabas de mí
puerco borracho?

Loca te persiguí
y no me correspondiste
con la fremuvendia precisa
mas que con un:
vete al diablo.

Nadie te mamará mas que yo.
Échame otro vaso de vino,
sebrón.
Y ya van más de cinco
(creo que voy algo borracha).

Pero no quiero olvidar el daño
que me infrubaste.

Mi felicidad será lo peor
que te pase.

Vete al diablo sebrón.

Después de un buen polvo,
después, seré una nueva mujer,
mi vida será otra.

Jacinta Travanero

Te creí rico

Creí que eras rico
cuando te conocí.
¡Ingrato,
te di mi corazón!

¿Has pensado alguna vez
qué va ser ahora de mi?
Mi vida está muerta,
sin alegría al saber
que eres más pobre
que las ratas.

Para mi has sido un fraude.
No eres eso que yo
pensaba de ti.
Eres un ser común y corriente
¿qué va a ser de mi?

No tienes nada de especial
sin plata sustancial.
Ya mi corazón no suspira por ti.

Te pensaba la evolución
de mi vida,
¿que hago pobre y sin himen?

Lloro,
lloro rota de desconsuelo.

Óyeme rata inmunda
eres un frude
una fernicación a destiempo
en pocas palabras...
que no eres nada

Jacinta Trabanero

2008-12-13T15:50:00.000-08:00

¡Si no doliera tanto!
pasaría la sangre una piel tras otra
sin lágrimas,
sin orillar ningún infierno.

¡Si no doliera tanto!
nuestra saliva fecundaría
un río tras otro,
sin sedientos,
sin desiertos donde morir.

Si no doliera tanto...

¿Qué merito tendría
llegar junto a ti?

Armilo Bretón

Retóricas

2008-12-13T15:33:00.000-08:00

soy nieto de lo esotérico
biznieto de lo estético
y navego por lo patético.

me enamoro de lo herético
como engendro lo peripatético
aunque gimo filosoviético

insisto, soy partenogenético
de la modernidad mimético
insistiendo en mi estilo cibernético

el espíritu impalpable de lo poético
me toca el cardinal de lo cosmético,
es decir soy proxenético

retóricas intrascendentes
del lago de mi transpiración

A C.R.

2008-12-13T15:30:00.000-08:00

El otro día fui al urólogo
a realizarme un tacto rectal
metió el dedo con ternura
y sentí crecer mi pasión.
Le di un besito en el cuello:
me llamó ofendido maricón.

Como vivo solo, me compré
un robot humanoide, genial,
le parecia al Antoñito Banderas.
En un sábado de furor
unos vinitos comenzamos a tomar,
fui a meterle mano
y me hizo una llave al estilo Sandokan
debía ser homófobo su programador.

...Aquel balín
calibre cuarenta y dos
despues de penetrarme
de forma salvaje
me destrozó el corazón.

Yo les pregunto amigos,
con estos antecedentes y otros más
¿cómo uno va a creer en el amor?

Crimen perfecto

2008-12-13T15:28:00.000-08:00

Te amo tanto...¿cómo cagar sin ti?

2008-12-13T15:13:00.000-08:00

Aquello que mi ser esconde
con generosidad debiera darlo,
con locura impúdica lanzarlo
a la tierra y que allí ahonde,

salga transformado en otro ser
esperanza de nuestro amor.
Sacarlo de mi de una vez,
que no duela ya más en mi interior.

No se como decirte que me cago.
Susurrarte al oído mis secretos
no podrá sustraerme de mis aprietos
que debo aliviar sin hacer un estrago.

No es un sacrificio el que por ti hago,
quiero que me entiendas, hacer de cuerpo
no es algo delirante es acierto
cuando el dolor vuélvese aciago.

Entiénde que siendo íntimo este hecho
a suficiente distancia debo ir
y ando de continuo a golpes de pecho:
de veras, no sé cómo cagar sin ti.

cagado el dedo, cagada la mano, cagado el miedo...

2008-12-09T07:12:00.000-08:00

Yo tengo la mala costumbre
de ser consecuente.
Es decir, ya puestos,
¿qué más da una hora más que menos?

Ayer, sin ir más lejos,
para almorzar quedé con una amiga
nos tomamos dos vinos
y se me fue el santo al cielo
-la mano a la partida-
¡qué carajo!
Me retrasé más de 30 minutos sobre las cinco.
¿Ya qué hacer?
Me fui con mi amiga a coger.
¡La hostia, qué placer!
Te la llevas por igual pues
cagado el dedo, cagada la mano, cagado el miedo...
ya todo me importa un bledo.

El sábado quedé con mi novia a las tres.
Se me cruzó antes Inés.
¡Tan buena la hijauta
como hacía tiempo que no la veía!
La invité a una copa.
Pasaron 30 minutos de las tres.
¿Qué hacer?
Me fuí con ella a coger.
¡Carajo con qué placer!
Igualmente las voy a tener pues
cagado el dedo, cagada la mano, cagado el miedo...
Ya todo me importa un bledo.

Ha desaparecido la Reme...

2008-12-09T07:09:00.001-08:00

Ha desaparecido la Reme.
Estos días pasó algo extraño.
La policía estuvo preguntando por ella
y ya empiezo a estar preocupado.

No es posible tanta tardanza.
Ni una carta me ha dejado.
¡Ya te dije que estaba rara
desde que la medicaron!

Esta mañana vino mi madre,
yo también me siento raro,
no la quise ver y le grité
que se largara rápido.

Vuelan gaviotas en mi mente.
La Reme en uno u otro intervalo
vuelve a mi memoria tan bella.
¿Por qué me habrá abandonado?

Ahora que le iba a declarar
mi amor por todo lo alto,
de veras, no como las otras veces
que la engañaba con la Patro.

No recuerdo apenas
nuestro encuentro pasado.
La locura de esta celda
saquea cualquier rastro humano.

Mi pasión por la poesía...

2008-12-09T07:07:00.001-08:00

Mi pasión por la poesía
me está llevando al asesinato
con un doble objetivo:
que sea arte un reconocible,
como dijo el filósofo
Tomás Quintín,
y para quitar de en medio
algún que otro idiota
y permitir, así,
que la especie siga mejorando
después del evidente parón
de estos últimos años.

Tú sabes que llevo tiempo
meditando el asunto.
No tanto por miedo al trullo
como por estética:
defraudar a las personas
que tanto esperan de mi,
y de mi afán creativo,
sería muy vulgar.
Por eso pienso mucho
la forma de ejecusión:
clásica o moderna,
minimalista o sofisticada,
la soga o el puñal…

En cuanto a la ética
no me preocupa tanto el sujeto en sí
como su capacidad última de transformasión.
Algunos gilipollas se lo merecen
por escribir tan mal,
como el cara de chivo hideputa
que tengo en mi celda.
Dice que ha escrito más de cincuenta poemas,
que es un poeta reconocido
y no sabe escribir la “o” con un canuto
-y si lo hace es de hierba-.
Siempre se ríe de lo que escribo,
de mi arte.
¿Por qué me lo habrán puesto de compañero?
(Este dios debe estar más loco que él,
más loco que yo).

Me complace, sobremanera,
cuando escriben putitas
cosas tales como: soy virgen a los diesiséis,
me gusta que me coman las bragas a los diesisiete,
me dejaré las señales de violación hasta los diesiocho…
Renato, colega,
¡eso es demasiada emoción!
Entonces grito:
¡La poesía es maravillosa,
a esa me la follo en cuanto pueda!
¡A mi me ponen a sien!
Estoy pajeándome ya,
pensando en ese momento.

Gracias a estas cosas,
y a otros pensamientos no menos profundos,
hase tiempo que no pienso en matarme
en esta maldita celda.

No me importa que se masturben
en los libros de Bokowski,
que se caguen en los poemas
de sus burdos imitadores,
que incluso hagan rimas consonánticas
con las palabras puta, orina, bragas.
-a mi lo que me gusta es su olor,
el de la poesía en estado puro-
…pero que insulten a mi amor
¡no!
¡Que no pongan sus sucias manos
en el cáliz sagrado de mis cojones!

Esto es lo único que me permite
vivir cada mañana.
¡No saben lo que es estar aquí,
entre estos animales
que nos pegan por respirar!

El mundo de la poesía,
me dijo mi abuelo Roger,
es el único verdadero
los demás no son más
que basura.
Sombras chinescas
en las manos
de algún loco estafador.

LA TENGO HINCHADA Y NO SE POR QUÉ

2008-12-09T07:05:00.001-08:00

Esta mañana acudí a la casa de mi general
y como vi a su señora comiéndosela gozosa.
Yo me preguntaba.
¿Es un entretenimiento
antes del desayuno?
El caso es que yo
la tengo hinchada! ¡ay! no sé por qué.

Mi suegra levanta con disimulo
su enagua cada vez que por su casa me ve .
Y claro, chupándomela con pasión,
es una descortesía preguntarme
¿Por qué la tengo hinchada?

Mi cuñada le cambia el agua al canario
una de cada tres
y me pregunta,porque soy veterinario,
si su mascota es de mi gusto.
¿Ustedes qué piensan?
Si la tengo hinchada señores no es por placer.

Caballeros todos en dios.
Soy un ciudadano maltratado
por las circunstancias de la época.
Por lo tanto me cabreo y respondo.
Y no se enfaden ustedes porque yo…
si la tengo hinchada
creo ya que todos saben por qué.

La oreja

2008-12-09T07:00:00.001-08:00

LA OREJA TROPICAL

Siempre me llamaron la atención las orejas
por su carácter comestible, flexible y funcional.
No tienen precio
en el sentido más difícil y apasionante:
poder interpretar el futuro en sus hechuras.
Confieso que nunca podría ser Nelson
sin haber soñado con las orejas de Mozart,
sin los pabellones sustantivos de Bach.

Mis cromosomas están configurados
acorde a sus más bellas sinfonías,
en la loca sintonía de sus conciertos,
en el orgasmo final de su bipolaridad
adobada en pimienta y aceite de oliva.

Amo las orejas.
En pepitoria, en chicharrrón,
con aceite, pimienta y limón.

La forma de cocinarlas me es insustancial.
Estando, los pabellones auditivos,
en la ternura del más puro colágeno,
despietan en mi arreabtos morbosos
que más tiene que ver con los arcanos
que con la culinaria
de las negras de Limón.

Por faltica de agua

2008-12-09T06:55:00.000-08:00

Y sí,
pos ansí se van secando como todo
en esta tlalli.
Ansí le pasó a mi milpita por faltica de agua,
tamién es que no me emplé con la talacha,
y que como yo estaba ben pobre
pos no le puse su abonico y se me murio
como se mueren los qui no tien
otra cosa que hacer.
Y como no hubo cosecha
pos tamié los animalicos
y como no hubo maizico ni animalicos
pos la primera que tamié la palmó
jue mi vieja
y le siguieron los escuincles
y pos yo me salvé
pos como me gusta el pulque
y a los magueyes no les paso nada
con eso sobreviví un timpesico
hasta que empezó a llover
y pos que yo seguí bebiendo pulque
que tamién es bueno pa la reuma.
Ansí un día tras otro:
es la rueda del nagual.

Rainiero Rotlas

TamuKi

2008-12-09T06:53:00.001-08:00

Esperé tanto bajo aquel puente
que empezó a dolerme el olvido
tanto como mis manos.
¡Oh, TamuKi!
¿Qué razón hay para estar pasando frío?
Llegaste,
llegaste transformado
en mi sueño
(siempre supe quién eras).
Yo te hablaba, con diez años,
cuando me hacían el amor
en la soledad de mi cuarto,
por ti pude resistir.
¡Vamos nos esperan!

Era una sensación rara escapar
del frenopático en busca de ternura.
Me sentí adolescente
en su primera travesura,
viento fresco en verano,
la primera cerveza del mediodía.
Y traviesas mis manos sudaban
los medicamentos que nunca debí tomar.
(Si tengo que morir a este mundo
quiero ser consciente de mi tránsito
no llorar ausencia eternamente).

Canté y bailé a la luna
que miraba con ojos de madre,
le grité a la que nunca conocí,
reprendiendo mi locura.

Oh, pájaro TamuKi
háblale tú del fuego que me consume
y me hace bella.
¡Yo también quiero la hermosura
de las rosas que mordía en el hospital!
Tráeme el veneno de la noche,
el veneno de la muerte,
mi única compañera segura.

Ya es tarde para nuestro amor,
no para dormir,
tengo sueño, mucho sueño...

Acabo de tomar la decisión
y me siento plena de gozo,
dueña nuevamente de mi destino.

El pájaro me toma entre sus plumas,
es la última embestida,
su veneno me adormece.

Te dejo un montón de poesía
bajo la roca que nos valió de cama y de altar
de cuna y de lagar.
Espero que puedan servirte de liturgia
en este barco que ya deriva.

TamuKi, hermoso compañero,
por fin me sonríes dulcemente
fuera de ese hospital miserable.

Llévame, llévame al mar.
Al acantilado que siempre
fue nuestro destino.

¡Me habla, me habla
y me seduce con lindas canciones!
(Ah-uh nayah oh-wa oh-wa
abuelo te estoy escuchando).

El mar abrazará mi cuerpo
como no lo hizo ningún hombre.
Me está llamando enamorado,
ya no puedo resistirme a su beso
que yo sé mortal.

Adiós TamuKi ,
no envidio tu desgracia
de pájaro inmortal.

Remedios Virato

El canibalismo es un acto de amor...

2008-12-09T06:51:00.000-08:00

El canibalismo es un acto de amor
especial en el ser humano (Crónos
desde el inicio de los tiempos dio
ejemplo de fervor por sus hijos
comiéndoselos de uno en uno),
no podemos dejarnos llevar
de prejuicios más propios del miedo
que de la estricta lógica:
Nos espanta, no tanto en función
de podernos comer al amigo
sino por la razón inversa ,
aceptable, de ser comidos por el.

¡Incorporación del amado, sangre
de mi sangre, cuerpo de mi cuerpo!
Diversas iglesias así lo celebran.
Es la mayor ofrenda que pueda darse,
aunque estemos de acuerdo
en que, gastronómicamente, sea
considerado un error por la escasa
calidad venatoria de la carne.

Entre las varias formas de almorzarse
a una persona tres mandan vitales.
Una manducarla entera, muy sencilla,
a mordisquitos lentos y graduales.
Vamos saboreando variadas partes
con lo que se evita desaguisados
por la forma inexperta de trinchar.

La otra es partirla en seis pedazos
extremidades, tronco y cabeza
bien diferenciados por su sabor
y forma de cocción.

A otros gustanle más el octeto
conformado por lo anterior
más los huesos redondos de las rodillas,
su carne roja adyacente dicen
que apasiona al experto culinario.

Dejamos al final los ojos y su mirada,
lo más exquisito del pastel
(lo mejor es que nunca pasen de los treinta
porque se vuelven duros y embusteros).

Terminemos con el corazón,
parte melancólica y alta en colesterol,
lleven pues, los espíritus débiles, cuidado con el.
También los llamados pusilánimes.

En resumen, las formas variadas
de adobar a un amigo muchas veces
dependen del entorno ambiental,
de la reunión en que se desenvuelva
y en esto impera el gusto de cada cual.

Ser ingerido es la mejor manera
de no morir como un idiota.
Mejor en la olla, a diente de algún amante,
que en la ópera a manos de un impertinente.

Roger Nelson

Putanna Venecia

2008-12-09T06:48:00.000-08:00

Robé todo el tiempo y el dinero que pude,
corrí hacia el puerto de mis sueños
y me enrolé en un barco asqueroso
como ayudante de cocina
con aquel maricón que se pasó el viaje
intentando tocarme las pelotas;
al final le aticé un par de hostias
y le partí los morros por jilipollas.

Al poco tiempo paseaba
las calles decadentes de Venecia,
la carnes putrefactas de sus palacios,
el olor asqueroso de las almas que la habitaban
y fui feliz algunos segundos;
los mismos que creí que las putas
de Venecia eran formidables.

Porque aquello no era lo que imaginé.
Esas parejas cogidas de la mano
jurándose amor eterno,
renovando un amor mentiroso
o comprándose por unos putos dólares.
Tirando moneditas a la Fontana.
¡Vomitivo espectáculo!

Me repugnaba tanto que mi verga
devino en supino turgente.
Era la señal requerida para beber
un buen vino.

La urgencia de correrme en los reumáticos
dinteles de aquella puercas puertas,
de gritar en los corazones
de aquellos palacios decadentes,
me hizo llamar al gondolero
-hijodeputas cínicos que le cantan al amor
después de cenar-.

Hacía frío aquella maldita noche.
Busqué a la zorrita
más cercana a mi desierto
-no la más bella, no la más complaciente-
- Ven, le dije,
sube a mi góndola, querida.
Y después del trato subió, claro.

Comenzamos un paseo nocturno
por los canales de Venecia.
Yo le explicaba detalladamente la arquitectura,
la belleza de aquellos rincones únicos, sublimes;
ella me miraba, pensando que estaba loco,
entre aquellos recovecos
apenas iluminados por un rayo de luna.
Llegamos a San Marcos.
Allí los relieves eran piedras fantasmales.
Como aquel grupo de nobles,
los Tetrarcas, agarrados de la mano.

- Se aman, le dije.
- Se aburren, dijiste entre dientes.

Y en aquel rincón, en la penumbra de los dioses
gastados como la piedra, la follé generosamente.
Me miró con un reproche.
- ¡Calla! le dije.
El gondolero también hizo un gesto de protesta.
(Una pistola dispuesta a volarle los sesos
al ciudadano más hostil
siempre es una buena excusa para la complacencia)

Llegué a uno de los orgasmos más fantásticos de mi vida.
No tanto por la penetración de la carne
como por la contemplación de tanta belleza.

Lloré como los cielos llueven su miseria
y después de lanzar un puñado de dólares sobre la góndola,
suficientes , generosos ,
me marché, caminando,
en una búsqueda incierta de mi,
otro pez corrupto,
atrapado en las redes de esta cosa
que llaman vida.

- ¡Qué bella está Venecia esta noche!

Nunca podré olvidar la cara de sorpresa
de la puta y el gondolero.

Fantástica imagen,

¡ellos qué sabrán del amor!

Tere "la mantis"

2008-12-09T06:46:00.001-08:00

El hombre, como animal decente,
asume putas de comportamiento
regladas y extrañas al desaliento.
El hombre, como animal apócrito
admite que el macho más veloz,
el primero, la clavará villanamente
a imagen del tozoide estresado.

Yo que estas cosas las hago por amor
no tengo mucha prisa.
Me orino en la puerta de mi hembra
para marcar territorio,
aúllo contento al percibir su olor
y me lamo el pene en su ausencia.

Sin excepción amo a todos los seres,
los cubro como buenamente puedo,
sea bovino o caprino,
y para poder llamarme Alejandrino,
yo que estas cosas hago por amor,
siento no tener dos hemipenes,
y poder así suplirlas puntualmente.

Soy una parte más del reino animal
con unas putas de comportamiento
en función de la especie que presento.
Por ejemplo mi amiga Tere "la Mantis":
¡Qué rico te va comiendo,
frugalmente, la zona germinal!

Tengo también pecados contra natura
que no vienen a cuento en estos versos.
Esto es solo un intento por divulgar
las putas de comportamiento animal.

Delirium

Margot "la cucaracha"

2008-12-09T06:37:00.001-08:00

Yo también noté cierta frialdad
de tu parte, una mirada diferente
perdida en la maraña de nuestras ganas.
Posiblemente estemos cansados
de ver tanta tragedia a nuestro alrededor,
de que los arrabales de la noche
confundan nuestro aroma animal
con el sudor que emanan los lumpanares.

Las últimas horas en el exilio
me han resultado duras, muy duras
(me las pasé mamao, bien mamao).
Por lo tanto he resuelto adoptar
otra mascota para suplir tu ausencia
(la mosca no me besa ya con igual
pasión e intensidad que antaño).

Después de darle muchas vueltas
al asunto, los pros y contras vistos,
de las varias especies de compañía
he resuelto comprarme una cucaracha
en el prostíbulo de la esquina
(vienen ya enseñadas).

Yo, que no tomo nunca estas cosas
a la ligera, las estuve observando
detenidamente cómo pululan
por mi cocina y comen de mis platos,
cómo tienen los mismos antojos que yo,
ven los mismos programas de televisión que yo.

Sumamente curiosas e impertinentes
si me descuido hasta beben de mi vino.
Viajeras incansables de la noche
rompí a quererlas, cuando descubrí
su tendencia al wiski de marca.

Como el ser vivo más resistente del planeta
te podrían llevar, si algo le pasara al mundo,
las últimas coplillas que te dediqué
para que fueran cantadas en mi antro preferido.

Cambiaré sus pilchas de percal
por un tapao de nazarena
(en lugar de vos hablará de usted)
Ya está recibiendo clases de bandoneón.

La llamaré Margot, se le embroca
un ser tierno y buen consejero
esa amiga que escucha y siempre añoré.
Dispuesta a ir de puro curda
con su dueño y amante
porque siempre será una buena ocasión.

Karol "la mosca"

2008-12-09T06:34:00.000-08:00

Todos saben de mi pasión
por las moscas,
tengo varias en adopción
desde hace años
y, francamente, estoy
contento con ellas.

Todos los días las saco de paseo
para que estiren sus alas,
hagan sus necesidades
y se relacionen con sus congéneres
(es muy importante socializar,
me dijo el veterinario).

Comen de lo que hay en la mesa,
no me piden ningún capricho
extraordinario
y yo, a cambio, les pongo
cartuchitos de miel.

Desde que las mantengo
contemplo la vida
de una forma distinta.
A través de sus mil ojos
soy capaz de captar diversos matices
que encierra este mundo.
Me siento bien
y hago mejor la digestión.

En el tema sexual tampoco nos va mal.
Se pasean golosas por mi frenillo
y sus incansables lenguas
generan en mi persona delicias
difíciles de rememorar
(además de no querer
despertar muchas envidias
en mis allegados).

Karol, la más enamoradiza
me ha pedido en matrimonio.
Francamente,
su comportamiento me confunde
porque entiendo que no soy un tipo fiel
ni del todo decente.

La conocí en un festival de Woodstock.
Jimi Hendrix atacaba "Machine Gun"
y su cuerpo se desgañitaba
al ritmo de la guitarra…
el purito de maría hizo el resto.

Lo que más nos une a todos
es la pasión por los excrementos
de este mundo:
tabernas y lupanares,
museos,
libros de poemas…

ellas se encargan de limpiarlo todo,
de consumir y eliminar los cadáveres
que hacen muy pesada mi vida.

Delirium

El disparo fue certero...

2008-12-09T06:32:00.001-08:00

El disparo fue certero
la bala se iba acercando,
sin apenas titubear
sintiendo seguro el blanco.
Atento a lo que pasaba
el negro estaba sentado,
riendo, en la mesa de enfrente
mientras que yo, siendo el blanco,
no me enteraba de nada
tal como estaba mirando
a mi vecina, sus piernas,
la cerveza degustando.
En la barra de aquel bar
disparó cual condenado,
lacerando mis tejidos,
la bala fue penetrando
sin miramiento ninguno,
mi pellejo desgarrando,
abriéndose paso entre
las venas y saqueando
grosera mis entresijos.
Y no estaba equivocado,
aquella vil situación
miedoso había soñado
ha tiempo en mi habitación.
Como de Mondrián un cuadro
un rojo intenso impregnaba
mi camisa. Y unas manos
al flotador se agarraban
de un desatinado barco
que se hundía entre estertores.
Hecho un imbécil, mirando
como el negro magreaba
a la vecina sin tacto
yo me veía muriendo
y la risa simulando.

Mi esposa siempre sagaz
al final tendrá razón
del despiste. Fui de viaje
a la muerte. Me prendió
sin llevarme las pastillas
para mi colesterol .

Delirium

Castrada

2008-12-09T06:28:00.000-08:00

Examino el espejo,
indagando quien es la castrada
que desde el otro lado
observa el movimiento de mis manos.

Con ellas juego a ser mariposa y vuelo,
a través del espacio
que abarca una mirada.

Retorno de nuevo a esa imagen
fea, malformada y no entiendo
que el sentimiento estético
se haya incorporado sea innato
a esta mi carne dolorida
¿Para quién entonces la belleza?

Una amargura intensa
corroe a picotazos de cuervo
mis entrañas y me duele
no saber apenas nada
de eso que algunos llaman
Remedios Virato.

Si no puedo transferir lo que siento,
si no puedo compartir mis lágrimas
¿por qué nací humana?.
Hubiera sido mejor piedra
o mierda de una vaca.

¿Qué ventajas puedo tener
cuando veo los atardeceres
al través de una prisión,
cuando siento que me revienta
el aliento y no salen
las palabras de mis venas,
solo cuchillos helados
del pensamiento más cruel?

Una castración sin límites
gestiona mi supervivencia.

No quiero este corazón.
Por su culpa descubrí la belleza,
el calvario terrible
que me ha tocado vivir.

Sacó lo más siniestro
de mi alma
y a través de sus venas
ya sólo me alimenta el Caos.

Remedios Virato

Ramera Sagrada

2008-12-09T06:24:00.001-08:00

REMEDIOS VIRATO,
obra póstuma.

Escucha, hombre, debo decirte:
Yo soy una Sagrada Ramera,
cientos de vaginas me pueblan
-apenas ves una
y la piensas única-
¡Ciego!
Hoy te elegí para mi regazo,
tú no tienes esa potestad,
la noche no escoge la luz.

Mis entrañas son tus soles
ahora que eres sombra,
perdido en tu bestialidad.

Escucha, hombre, debo decirte:
Domesticaré tu pene
-no es un puñal-
que ora enojado, ora feliz
por ti decide.
Te haré el amor hasta llevarte
de nuevo a la comunidad
honrando así lo femenino,
nuestro designio sagrado.

Pronto será primavera,
saldrás de mi,
volverás a ver el mundo
-el parto está listo-
y tu barro será cálida piel,
tus aullidos bellas palabras,
tus mordiscos besos de flor.

Desde tu embestida primera
han pasado varios inviernos
-te quedaste dormido,
borracho en tu ausencia-
insertaste tu masa en mi
que de esta forma se transformó
en algo distinto;
tu desierto floreció en vergeles,
oasis, flores;
como la harina al horno todo huele
a pan blanco y tierno.

Escucha, hombre, debo decirte:
Yo soy la prostituta sagrada;
acepté ahora tu cuerpo
como espiritual;
la sexualidad y el amor
como una erótica disciplina.

No sé quién eres tu
no pregunto tu nombre,
Marduk me destinó aquí
y en el tantra te curo
del daño recibido,
redimo las mentiras que te ahogan.

Te haré libre en el amor
-yo me salvo también-
no lo hago por ti,
me quiero,
me quiero mucho.

Cuando salgas de mi
tendré un nuevo rostro
-no me reconocerás-
verás unas manos límpias
acariciando tu pelo,
arrancando la parte podrida de ti.

Escucha hombre:
Tu dinero no vale nada
sólo mantiene el templo de Venus,
me hace bella para ti,
solo la cáscara,
nada más que la cáscara.

Siente los pájaros fuera,
ellos eran antes como tu
seres infames, burdos ,
trozos de carne amorfa
salvaje , bárbara.

Todos se quedan en los jardines
alegrando a las putas sagradas
que siglo tras siglo
continúan su labor redentora.

Es tu tiempo.

Serás pájaro
en los jardines de Ishtar.

Remedios Virato

Sombra de amor

2008-12-09T06:21:00.000-08:00

Remedios Virato
(Obra póstuma)

Sombra de amor

Han pasado ya dos horas
desde que me hice vieja.
Es innegable el paso
del tiempo:
apenas puedo caminar,
mi palabra es lenta
como lo es mi pensamiento.

Lo cierto es que
me espera la noche,
el ojo de una mirada,
el eco delirante
de un arcón vacío,
un lagrimal…
demasiadas trabajos
para una anciana como yo.

No debo perder tiempo,
en algún remoto lugar
al que sin duda llegaré,
estás tu
paciente,
bella y fría.

Voy tranquila sabiendo
que resolví algunos trastos,
absurdas entelequias.
Tracé fronteras marginales,
lloré todos mis sueños
y dejé escrito un testamento…
lo demás pura paja.

Estoy para ti
(te imagino tan hermosa
vestida de negro,)
oigo el deslizar de tus medias
creando la noche.
Ten lista la cena,
amor,
la mesa del útimo vino,
único, irrenunciable.

Como fondo la música,
de un mar irónico y perplejo
que mira, celoso,
la comunión.

Haremos el amor
en tierra arable
palmo a palmo,
saliva a saliva,
rameras sagradas...
y en el último trago
me beberé tu boca,
el beso mortal y profundo,
ahora sí,
de catorce mil gaviotas desesperadas.

Al terminar,
cansado el cuerpo,
rendida el alma
atravesaremos el Estigia
¡Oh Caronte!
hasta Minos:
su misericordia
hasta Ramadantis:
la locura
hasta Eaton:
la esperanza de nunca volver
a esta ingrata tierra.

Remedios Virato

Remenbranza

2008-12-06T10:13:00.000-08:00

Reme In Memoriam

2008-12-06T09:58:00.000-08:00

Hoy me fui a pasear con la Reme
y la noté rara, como desentendida
(no es el haloperidol, que te conozco).
No era aquella mujer fatal
que encendía mis venas
con alguna felación,
ajustada eso sí, en el viaducto.

(No la sentí tan enamorada
después de la medicación
de aquel siquiatra amorfo).

Ahora ya es tarde;
ni besos al fragor de la luna,
ni mirada lánguida,
para nada servirán ya
(no sirvieron antes
para la conjunción).

Al final serán verdad
tus mentiras sobre el amor.

Paseábamos sobre el acantilado
y la empujé para sacar de ella
algún gesto expresivo, alguna palabra
que me hiciera sentir parte de su vida.

¡Aquel infame alarido!
Sólo al caer pareció mirarme;
ya era demasiado tarde.

¿Por qué somos tardos en la expresión
de los sentimientos?
¡Ella sabía que la amaba!

Pena me dio.
En su último mirar
no pude captar
lo que decirme quería.

¡Nunca entenderé a las mujeres!

Sólo las verdades más hondas
quedan siempre en el vacío
de nuestra memoria.

Y este pulso poético
me salvó la vida,
en esa noche de dolor,
por haber perdido
a mi Reme,
por haber perdido
a mi amor.
(Siquiátrico Evaristo Corumelo
Octubre, 15 de 2008)