Mi pasión por la poesía...

Mi pasión por la poesía
me está llevando al asesinato
con un doble objetivo:
que sea arte un reconocible,
como dijo el filósofo
Tomás Quintín,
y para quitar de en medio
algún que otro idiota
y permitir, así,
que la especie siga mejorando
después del evidente parón
de estos últimos años.

Tú sabes que llevo tiempo
meditando el asunto.
No tanto por miedo al trullo
como por estética:
defraudar a las personas
que tanto esperan de mi,
y de mi afán creativo,
sería muy vulgar.
Por eso pienso mucho
la forma de ejecusión:
clásica o moderna,
minimalista o sofisticada,
la soga o el puñal…

En cuanto a la ética
no me preocupa tanto el sujeto en sí
como su capacidad última de transformasión.
Algunos gilipollas se lo merecen
por escribir tan mal,
como el cara de chivo hideputa
que tengo en mi celda.
Dice que ha escrito más de cincuenta poemas,
que es un poeta reconocido
y no sabe escribir la “o” con un canuto
-y si lo hace es de hierba-.
Siempre se ríe de lo que escribo,
de mi arte.
¿Por qué me lo habrán puesto de compañero?
(Este dios debe estar más loco que él,
más loco que yo).

Me complace, sobremanera,
cuando escriben putitas
cosas tales como: soy virgen a los diesiséis,
me gusta que me coman las bragas a los diesisiete,
me dejaré las señales de violación hasta los diesiocho…
Renato, colega,
¡eso es demasiada emoción!
Entonces grito:
¡La poesía es maravillosa,
a esa me la follo en cuanto pueda!
¡A mi me ponen a sien!
Estoy pajeándome ya,
pensando en ese momento.

Gracias a estas cosas,
y a otros pensamientos no menos profundos,
hase tiempo que no pienso en matarme
en esta maldita celda.

No me importa que se masturben
en los libros de Bokowski,
que se caguen en los poemas
de sus burdos imitadores,
que incluso hagan rimas consonánticas
con las palabras puta, orina, bragas.
-a mi lo que me gusta es su olor,
el de la poesía en estado puro-
…pero que insulten a mi amor
¡no!
¡Que no pongan sus sucias manos
en el cáliz sagrado de mis cojones!

Esto es lo único que me permite
vivir cada mañana.
¡No saben lo que es estar aquí,
entre estos animales
que nos pegan por respirar!

El mundo de la poesía,
me dijo mi abuelo Roger,
es el único verdadero
los demás no son más
que basura.
Sombras chinescas
en las manos
de algún loco estafador.